Il est parfois bon de retrouver dans sa bibliothèque un bouquin qui traite d’un grand sujet bateau qui cache encore bien des mystères, le temps.

Comme tout un chacun le vérifie un jour ou l’autre, quoi de plus relatif que le temps ? Et pourtant, 60 secondes égalent une minute. Si vous avez des doutes, adressez-vous aux horloges atomiques. Elles affirment qu’une minute, c’est bien 60 secondes, ya pas à chercher midi à quatorze heures ! Malgré cela, toutes les expériences le l’humanité parviennent à la même conclusion : bons moments avec des amis ? Vacances ? Week-end en amoureux ? Vous ne l’avez pas vu passer, ce temps aussi instable que le sable dans une main. En prison, le temps est d’une terrifiante lenteur. Peut-être parce que « le temps est une invention humaine », explique le journaliste genevois Pierre-Yves Frei dans son ouvrage « Les 24 heures du temps », un vrai roman d’aventures.

La vulgarisation scientifique est un art auquel Pierre-Yves Frei s’adonne depuis plusieurs années. C’est donc à lui que s’est adressé le Musée d’histoire des sciences de Genève, rattaché au Museum d’histoire naturelle, afin de concrétiser pour le public le thème de l’édition 2008 de la Nuit des sciences, destinée à tisser des liens entre le monde scientifique et le grand public. Son ouvrage entraîne le lecteur dans le sillage de sa propre histoire, grain de poussière dès qu’elle est comparée à celle de l’univers. Le journaliste rappelle que le Big Bang aurait fêté ses 13,8 milliards d’années, à quelques siècles près. La formation de la petite planète bleue témoigne d’une ado de 4,56 milliards d’années, homo sapiens ne comptant environ que 300.000 ans au compteur. Mais son histoire est tortueuse, les premières traces de l’humanité remonteraient à sept millions d’années.

Aussi jeune fût-il, notre aïeul a vite compris que vivre, c’était… mourir. Il a donc inventé l’idée de l’éternité, les dieux, ce folklore qui le différencie de l’animal. 

Mais quelle affaire que de tenter d’apprivoiser le temps, un fantôme si présent/absent. Frei passe en revue, par exemple, les innombrables courants philosophiques, qui tous ont interrogé l’être humain face à ce coquin de temps. Il se balade également de clepsydre en cadran solaire, de rythme musical en théories chimiques et physiques, elles aussi, à leur façon, confrontées à l’incontournable Chronos. Les douze chapitres défilent, empreints d’humour — l’homme y apparaît plutôt ridicule, même dans son génie créatif, toujours si fragile face à une réalité dont il appréhende à peine la pointe de l’iceberg… Le CERN a donc encore de beaux jours devant lui.

La conclusion l’ouvrage est une vraie descente aux enfers, Dante ne s’y serait point trompé, qui évoque la fin des fins : Big Crunch ? Big Freeze ? Big Rip ? C’est à choix, et c’est une bonne manière de relativiser notre ego !

Le terme est récent. Il a été proposé par le Canadien Jeff Chapman en 1996, et devenu populaire à partir des années 2000. Urbex est la contraction d’exploration urbaine en anglais. Si cette activité, parfois dangereuse et souvent interdite, a pris un essor considérable depuis 2010, c’est principalement dû aux réseaux sociaux.

Et pourtant, les humains l’ont toujours pratiquée, sans lui attribuer un vocable particulier, notamment en visitant les sites archéologiques ou en s’adonnant à ce que le photojournaliste français Ambroise Tézenas nomme « Le Tourisme de la désolation » (ou tourisme noir), titre de son livre paru chez Actes Sud. Les sites présentés par Thézenas, tous abandonnés, mais « vivants », hurlant aux souvenirs des martyrs, qui vont de Tchernobyl à Oradour-sur-Glâne, en passant par les traces de l’assassinat de JFK, le circuit commémoratif du génocide au Rwanda, le Musée du génocide Tuol Slang au Cambodge, la prison de Karosta en Lituanie, et autres sites abjects, tel Mleeta au Liban. Dans ces cas-là, c’est autorisé et… payant.

Les visiteurs adorent les lieux où l’horreur étendait ses pires abominations ou ses catastrophes. Ce tourisme de l’indicible pourrait entrer dans la définition d’urbex, dans un sens très large.

Jeff Chapman, lui, a fait des émules parmi les aventuriers à la petite semaine, à la recherche d’émotions fortes. Mais peu à peu, chercheurs, écrivains, photographes et historiens s’en sont mêlés. La bibliographie concernant le domaine est vaste et bien documentée.

Parmi les ouvrages consacrés au sujet, « Urbex, le phénomène décrypté » de Nicolas Offenstadt, décrit la mouvance, l’analyse en historien, fournit des conseils, des adresses connues dans le milieu, offrant au lecteur une sorte de bible du bon sens et du respect des lieux désertés : les urbexeurs purs et durs ne fournissent jamais l’adresse de leurs découvertes, afin de préserver ce patrimoine à la dérive : les pillages y sont innombrables et les accidents monnaie courante ; un plancher pourri, un toit brinquebalant, une cave oubliée dont les escaliers sont brinquebalants sont autant de pièges pour les curieux.

Découvrir et arpenter châteaux et immeubles oubliés, hôpitaux délaissés, usines à l’abandon, parcs aquatiques ou collèges désaffectés requiert souvent un solide entraînement physique et une préparation adéquate : renseignements concernant l’endroit et le règlement qui interdit ou non la visite, matériel à emmener, tels boisson, lampe de poche, téléphone portable, éventuellement corde… et couteau suisse ! Il est recommandé de ne jamais entamer la « balade » en solitaire.

L’auteur souligne également qu’il existe un « porno des ruines » : des récits d’explorateurs qui ne cherchent qu’à voir la beauté de la mort, évoquant « les émotions face à ces ruines érigées en exotisme… », sans afficher le moindre respect, agissant en voyeurs.

On le voit, la question de l’urbex est complexe.

Nicolas Offenstadt qui compte des centaines de visites à son compteur d’urbexeur, raconte ses propres expériences. Une bibliographie complète l’ouvrage… et des photos de mauvaise qualité en noir et blanc !

Dans le comté de Vestfold, au sud de la Norvège, un curieux phénomène interpelle les habitants : des oiseaux tombent raides morts. 

Au même moment, une série de chalets fermés durant la mauvaise saison sont systématiquement cambriolés. Dans l’un d’eux, propriété d’un célèbre présentateur télé, un cadavre cagoulé, baignant dans son sang, est retrouvé sur le pas de porte.

Inspecteur de la police criminelle de Larvik, une ville située à une centaine de kilomètres d’Oslo, l’inspecteur de police William Wisting est chargé de l’enquête. Coïncidence, sa fille Line, journaliste d’investigation, séjourne dans le chalet de son père, situé non loin du lieu du crime, où elle a entamé la rédaction d’un roman. Alors qu’elle se balade un jour le long d’un fjord, elle découvre dans une barque un corps sans vie, les yeux arrachés par les oiseaux. Pour corser l’affaire, ce cadavre disparaît avant d’arriver à la morgue et un incendie suspect éclate dans l’un des chalets. De quoi y perdre son latin, si ce n’est le fil de cette histoire macabre. Mais il en faudrait davantage pour décourager Wisting, qui découvre qu’en dehors des cambriolages, un épisode de trafic de drogue aurait mal tourné. Ses recherches les poussent, lui et son équipe, à enquêter en Lituanie. Certaines pièces du puzzle l’inquiètent, quand il apprend, par exemple, que le petit ami de sa fille apparaît mêlé là l’intrigue.

Si serrés soient-ils, et apparemment fort complexes, les noeuds de l’énigme sont pourtant cousus de fil blanc. Wisting, qui se fie à son instinct et à son regard aiguisé, dénoue la pelote emmêlée et arrête le coupable. Le lecteur apprend également la raison qui a causé la mort subite des oiseaux.

Bien ficelé comme le sont généralement les thrillers nordiques, ce récit de Joran Lier Horst, lui-même flic avant d’entamer une carrière d’écrivain et de journaliste, est truffé d’éléments parallèles qui brouillent les pistes pour la joie du lecteur. Bien écrit, avec des personnages plutôt attachants, cette septième enquête de William Wisting allie précision et suspense de manière assez classique. 

Si les lecteurs s’intéressaient à la vie des auteurs, ils découvriraient parfois la face funeste de leur vie quotidienne, les drames qui ont conduit à leurs démarches littéraires et sans doute le puits infernal de leur inconscient. Ainsi, le Britannique J.G. Ballard, qui a laissé une marque indélébile dans le monde de la science-fiction et influencé la musique post-punk, tels Joy Division ou Gary Numan. Né à Shanghai en 1930, il est emprisonné en 1942 dans un camp de détention pour civils, à la suite de l’invasion de la Chine par le Japon. Il rejoint l’Angleterre à l’âge de 16 ans et tente des études de médecine, puis de littérature anglaise, mais les abandonne, incapable de s’adapter au mode de vie anglais. Il s’engage dans l’armée de l’air, vend des encyclopédies, devient rédacteur publicitaire, bibliothécaire, puis rédacteur en chef d’une revue scientifique, un boulot qui déteindra sur son œuvre littéraire, où évoluent souvent des scientifiques comme dans « Le Monde englouti ». 

Il commence à publier des nouvelles quand il perd sa femme de manière brutale durant un séjour en Espagne. Il en reste si profondément atteint que son écriture dérive vers des visions sombres, qui donnent naissance à son style de science-fiction postapocalyptique aux relents scientifiques et aux phrases sophistiquées, qui décrivent des personnages hallucinés dans des décors fantasmagoriques. 

« Le Monde englouti » fait partie d’une tétralogie, dont il a refusé la réédition du premier opus, « Le Vent de nulle part », qu’il estime sans réel intérêt. Suivront, après « Le Monde englouti », « Sécheresse » et « La Forêt de cristal ». 

« Le Monde englouti » se déroule à Londres, ou plus précisément au-dessus de Londres, envahie par les océans à la suite d’un réchauffement climatique violent, provoqué par un emballement du soleil, qui a entraîné la montée eaux. Les humains qui ont survécu se sont réfugiés aux pôles, la planète étant désormais la proie d’une élévation constante des températures. Les journées au-dessous de 37 degrés se font rares au-dessus de Londres engloutie et aux prises avec une flore et une faune qui se rapprochent de celles en vigueur à l’époque du Trias. Si les animaux et les plantes ont subi une régression, peu à peu, les humains sont rattrapés par des rêves qui pourraient rappeler des souvenirs d’humanité de cette lointaine histoire. Un peu comme si le changement climatique imposait à l’inconscient un retour vers un passé inimaginable. Plus la température monte, plus les rêves se font prégnants, à tel point que le personnage principal, le biologiste Robert Kerans, ne distingue plus le réel de la rêverie. 

Entouré d’autres scientifiques, de sa richissime maîtresse, il croise un flibustier excentrique, qui amasse des trésors enfouis dans les musées ensevelis du monde. Une équipe aussi frappadingue que lui l’accompagne dans ses chapardages aquatiques. Il a à sa disposition un attirail technologique qui lui permet de cambrioler et de présenter des scènes carnavalesques, comme la vidange d’une lagune, massacrant au passage les crocodiles et autres iguanes géants qui désormais ont pris possession de la planète et de sa nouvelle flore gigantesque.

Que cherche Kerans, finalement ? Après de vains combats contre le flibustier et le colonel qui, pourtant lui a sauvé la vie, il décide, contre toute logique, de partir vers le sud. Survivra-t-il dans la jungle monstrueuse qui s’est développée sur les coins de terre immergée ? 

Étincelant d’images débridées et baroques, incroyablement riche en descriptions d’une nature monstrueuse, ce deuxième récit de la série apocalypse sonne comme l’avertissement d’une fin du monde programmée.

Écoute et générosité de Pasolini

S’il existait une rubrique « destin exceptionnel promis à l’enfer », sûr que Pier Paolo Pasolini occuperait une place de choix sur le podium. Maîtrisant plusieurs disciplines, principalement culturelles – écriture, poésie, peinture, journalisme, enseignement, traduction, dramaturgie, arts visuels, il fut aussi acteur, scénariste et réalisateur. 

Brillant, audacieux, il s’attira les foudres de la justice pour une œuvre taxée d’obscène. Son engagement pour le marxisme s’est réalisé loin des codes et des partis. Critique acerbe de la bourgeoisie et de la société de consommation, il secoue l’Italie de l’époque. Auteur et cinéaste sulfureux, homosexuel notoire, il dérange, mais obtient des soutiens de poids, notamment celui d’Alberto Moravia. Son existence chaotique, doublée d’une œuvre exigeante et toujours engagée, se termina par un assassinat particulièrement sordide en novembre 1975 sur la plage d’Ostie, près de Rome. À l’époque, les enquêteurs retiennent un crime à caractère sexuel, son meurtrier, un jeune prostitué ayant avoué – il se rétracta au début des années 2000. Le dossier, auquel personne ne croyait, est pourtant bouclé.

Or, en 2015, la journaliste Simona Zecchi, spécialiste de la mafia, publie un ouvrage « Massacro di un poeta » (pas traduit en français), qui prend le contre-pied de la version officielle. Il lui a fallu cinq ans d’investigations pour mettre à jour les innombrables incohérences et erreurs de l’enquête officielle. Selon elle, preuves à l’appui, l’implication de membres de la Démocratie chrétienne et des mouvements d’extrême droite ne laisse quasi aucun doute. Pasolini en savez trop concernant des scandales à répétition, il devenait dangereux. Le faire taire définitivement était la seule solution.

Parmi ses activités, son lien à la presse lui permit d’animer une rubrique « Dialoghi con Pasolini », parue dans « Vie Novelle ». Entre 1960 et 1965, il reçut des dizaines de lettres de lecteurs, venues de toute la péninsule. Rédigées par des correspondants de toute catégorie sociale et de tous âges, ces missives l’interrogent sur les sujets les plus inattendus : dilemme moral, chômage, comment concilier engagement politique et vie de famille, jugement sur le « Ulysse » de James Joyce, définition de l’intellectuel engagé, drogue, sexe, communisme, maladie, égalité homme-femme, etc. Il accueille et lit même les critiques de ses réponses, dont il s’explique. Durant six ans, il entretient ces dialogues avec beaucoup de modestie.

Choisis et réunis dans une anthologie, les plus marquants de ces échanges laissent entrevoir un individu d’une infinie gentillesse. Il porte la même attention à chacun de ses lecteurs, de quelque horizon qu’il soit. Il ne juge jamais, tente au contraire de comprendre et d’entretenir une relation épistolaire singulière et chaleureuse, qui éclaire également les intentions artistiques du poète, écrivain, cinéaste.

L’artiste italien le plus éclectique du siècle dernier se révèle surtout un prophète, conscient d’assister à la fin catastrophique de notre civilisation.

L’avant et l’après

Nastassja Martin est anthropologue, spécialiste des populations arctiques. Le 25 août 2015, au Kamtchaka, alors qu’elle est partie marcher en solitaire dans les montagnes où plus aucune flore ne pousse, elle se retrouve nez à museau avec un ours. La rencontre improbable de ces deux super prédateurs ne peut s’inscrire que dans le sang, car ni l’un ni l’autre, trop surpris, ne songe à fuir. Les griffes de l’ours lacèrent une jambe, tandis que sa gueule broie la moitié du visage de la femme. À l’aide de son piolet, elle blesse la bête qui prend la fuite. Les secours viendront, des heures plus tard. Transportée par hélicoptère vers un hôpital qui vit encore à l’heure de l’ère soviétique, elle affronte la souffrance, les questions sans réponse, les opérations, l’impatience de retrouver la liberté, elle qui est attachée à un lit d’hôpital d’une chambre évoquant le goulag. Elle ne doit pas bouger, ainsi en a décidé une équipe médicale, ravie de soigner cette étrangère miraculée. 

Selon les légendes et les croyances de la région, elle est  devenue une miedka – personne marquée par l’ours, quand elle survit à une attaque. Pour les autochtones, cette personne vit désormais entre deux mondes, celui de l’ours et celui des humains. Une position inconfortable, qui éveille la méfiance, sauf de la part du clan de Daria, une Evène qui a rejoint la forêt après la chute de l’Empire soviétique, retrouvant son statut  de chasseur-cueilleur. Daria la sage a « adopté » Nastassja, qui vit avec et comme la famille, quand elle mène ses études de terrain. Les deux femmes partagent une complicité unique, bien au-delà de leurs différences d’âge et de culture. 

Après le temps d’une apparente guérison, l’auteure rentre en France pour être soignée à Paris. Sa bouche devient alors le champ de bataille des spécialistes de la reconstruction faciale. Encore des opérations en vue. Et supporter le regard des autres, leur empathie, leurs mots maladroits. Elle sait qu’elle doit repartir au pays de l’ours, pour tenter de pacifier ses humeurs et accepter sa nouvelle réalité. Le combat est aussi psychologique que physique. Son aventure, si douloureuse fût-elle, a provoqué une fissure dans son être profond. Elle n’est plus l’anthropologue qu’elle était, concentrée sur ses études des populations arctiques. Quelque chose s’est brisé, son âme peut-être, qui aurait évolué vers autre chose, qu’elle ne parvient pas à cerner.

En retrouvant le clan de Daria au Kamtchaka, Nastassja Martin va chercher à comprendre : entre les mythes dans lesquels sont plongés ses amis et la réalité de l’Occidentale qu’elle est, les résonances et un système de significations dans lesquels elle s’englue, trouver sa voie tient du défi. Jusqu’à ce jour du printemps, jour de l’abattage des rennes, auquel elle assiste, qui agit sur elle comme un électrochoc. Le sang qui inonde la neige par torrents, les animaux éviscérés, les têtes tranchées, voir le fils de Daria, son ami, projeté avec rage dans le massacre, lui arrache des vomissements et impose deux questions : quel est le sens de toute cette violence, et elle, pourquoi désirait-elle absolument être confrontée à un ours ? Car elle sait désormais qu’elle voulait cette féroce rencontre.

Sur la voie de la guérison mentale, elle quitte le clan, Daria lui confie qu’elle l’attendra, dans sa culture, on attend toujours. Nastassja Martin, elle, se remettra à écrire, chez elle, en France.

Ce curieux récit autobiographique raconte avec une simplicité crue les mœurs et les habitudes d’une population lointaine très isolée. Par moments, les propos philosophiques et les questions répétées de l’auteure à elle-même sont lassants. Certes, il ne doit pas être facile de retrouver une vie normale après une telle rencontre : il y a bel et bien un avant et un après, comme pour tous les êtres qui ont traversé une épreuve, dont la mort semblait la seule issue. L’écriture incisive, les instants de rêverie dans une nature impitoyable, l’amitié, les observations de cet autre monde, font de ce livre une sorte d’OVNI dans l’univers littéraire. 

Écrivain, un métier à tout faire

Si un auteur lit ces quelques lignes, il ne sera pas surpris – mais peut-être rassuré – d’apprendre qu’il n’est pas le seul à gagner 0,0005 centime de l’heure pour son job d’homme ou de femme de lettres, oh combien chronovore et contraignant. 

Durant 25 ans, le photographe  Franck Courtès a shooté les vedettes, les politiques et autres sportifs. Il a dormi dans les grands hôtels de la planète, menant une existence passionnante, au service de divers médias, pas toujours très honnêtes quand il était free-lance. Comme ce rédacteur en chef qui refuse de le payer, arguant du manque d’intérêt des clichés… que le photographe retrouve vendus à prix d’or à un média américain !

Un jour, il en a eu marre, croyant entendre l’appel de… la littérature. Il balance sa vie par-dessus bord, range ses appareils photo au fond d’une armoire et décide d’écrire. Son entourage est dubitatif, jusqu’au moment où l’argent ne permet plus d’entretenir le très grand appartement qu’il occupe avec femme et enfants en région parisienne. Après avoir tenté de le ramener à la raison, famille et amis s’éloignent, affichant leur mépris. Sa douce et indépendante moitié rejoint Montréal, où elle a déniché un bon boulot, emmenant les gosses. 

Opposée à son projet, sa mère met néanmoins à sa disposition un minuscule studio qu’elle possède à Paris. Notre homme de plume, qui avait connu le stress permanent, le succès, l’argent, les fuseaux horaires qui boostent l’adrénaline et la fatigue, se retrouve solitaire devant son ordinateur. Il écrit, il écrit, publiant plusieurs romans et recueils de nouvelles, obtenant même des prix littéraires, des invitations sur les plateaux télé, de bonnes critiques dans la presse. 

Comme les droits d’auteur ne dépassent guère 1,50 euro par bouquin écoulé, il crève la dalle dans son minuscule espace. En France, quasi 70% des écrivains ont un travail alimentaire, menant un double boulot pour le prix d’un, qui, le plus souvent, ne les intéresse pas, sauf pour quelques écrivains journalistes ou profs, qui trouvent ainsi un compromis acceptable.

En 2023, alors qu’il a cinq livres à son actif, il publie A pied d’œuvre, le récit le plus désespérant et tragi-comique de la littérature française.  Il y fait le compte rendu lucide et cruel de sa situation. Il a perdu treize kilos et de nombreuses connaissances, mais il est auréolé du titre envié d’écrivain. Un riche homme d’affaires, apprendra-t-il un jour, refuse de lui donner du travail, car il a lu l’auteur et ne peut se résoudre à le payer 25 ou 30 euros de l’heure  pour une intervention dans sa maison ! 

Aucun mécène ne se présentant à la porte de sa très modeste demeure, il se met lui aussi en quête de travail, et pas question de reprendre la photo. N’ayant aucun diplôme, il en est réduit aux emplois les plus humbles, à la morgue des employeurs et, comme il présente, au départ – ça changera vite –, une allure d’intello, il n’est pas le bienvenu dans les milieux des pauvres anonymes, les esclaves du système. Il survit avec… 250 euros par mois.

Ne sachant pas œuvrer en épargnant son organisme, celui-ci finit par s’effondrer. Il est détruit physiquement et mûr pour les sociaux. Il trouve une alternative, un bout de chemin qu’il va parcourir en tant qu’aide en agriculture, loin de ce Paris de l’échec (selon lui), qui lui laisse toutes ses matinées pour la littérature.

Édifiant.

L’enfer sur terre

Roman d’horreur ? Enquête sur une terreur potentielle ? Récit prémonitoire ? Simple délire d’une auteure opposée au nucléaire ? Bien que la presse américaine ait estimé que le livre d’Annie Jacobsen était une non-fiction, l’écrivaine et journaliste est très claire : après dix ans de recherches et d’interviews de dizaines d’experts et consultation d’une masse impressionnante de documents déclassifiés – même si d’innombrables pages étaient totalement masquées par une épaisse couche d’encre noire, elle a bel et bien imaginé la pire dystopie possible : la fin de l’humanité. 

Dans le prologue, l’écrivaine décrit les effets d’une explosion thermonucléaire d’une mégatonne sur l’environnement : « près de 100 millions de degrés Celsius, soit quatre ou cinq fois plus chaud que le cœur du soleil… quand elle frappe, la bombe émet un rayonnement, des rayons X dits mous, qui ont une très courte longueur d’onde. Sous l’effet de ce rayonnement, la température de l’air atteint rapidement des centaines de milliers de degrés, créant une gigantesque boule de feu qui se dilate à la vitesse de plusieurs millions de km/h. En quelques secondes, elle fait près de 1800 mètres de diamètre, irradiant une lumière et une chaleur intenses : le béton éclate, le métal fond ou se vaporise, la pierre se brise, les êtres vivants sont instantanément carbonisés. » 

Voilà pour l’aspect technique. Le roman débute par le lancement surprise d’un missile balistique intercontinental (ICBM) par la Corée du Nord en direction de Washington. L’armée américaine ne parvient pas à neutraliser les ogives, les missiles atteignant donc leur cible en quelques minutes. Les Américains décident de riposter. Seul et grand inconvénient : pour rejoindre la Corée du Nord, les armes doivent survoler le Pôle Nord et donc le territoire russe. Or, les huiles de l’armée américaine (le président a disparu) ne parviennent pas à joindre Moscou pour les avertir que leurs ICBM ne font que traverser le ciel de leur pays en direction de la Corée du Nord. Les Russes supputent une attaque contre eux et répondent par l’envoi de 900 ogives nucléaires sur des cibles américaines. À leur tour, les Américains expédient leur stock d’ogives sur la Russie, alors que les alliés de l’OTAN envoient également leur arsenal nucléaire sur la Russie. Entre-temps, la Corée du Nord a également visé la centrale nucléaire de Diablo Canyon en Californie, provoquant la fusion du noyau. Un feu d’artifice dantesque dont personne ne profitera. Des centaines de millions de personnes sont rapidement réduites en cendres. 

Très habilement construit, le roman de la fin de l’humanité décrit minute après minute (parfois à la seconde près) le scénario qui mène inexorablement à l’enfer : lancements divers, échecs des missiles intercepteurs, dégâts racontés par le menu détail (le lecteur passe ainsi de la fiction à la réalité en cas de conflit nucléaire), tergiversations politiques et militaires concernant l’application du protocole à appliquer ou non pour remplacer le chef des armées, le président. À la 72e minute de cette guerre éclair , l’Amérique et la Russie ne sont plus que des boules de feu incandescentes, l’Europe a plongé dans le néant, de même qu’une partie de l’Asie. Les hostilités prennent fin moins de deux heures après le début du conflit. L’Australie, la Nouvelle-Zélande, l’Argentine, une partie du Paraguay ont été épargnées, mais sont rattrapées par des intoxications radioactives. 

Suit une description du monde entré dans un hiver nucléaire : les 150 millions de tonnes de suie relâchées dans l’atmosphère, puis dans la stratosphère ont masqué le soleil. Quelques rescapés survivent, terrés sous terre, privés de lumière, d’eau, de nourriture. Dès lors, « la question reste ouverte. Les armes nucléaires amèneront-elles la fin de l’espèce qui les a créées ? »

Le livre se termine par un chapitre intitulé « 24.000 ans plus tard ». On entre dans un mystère plus épais que l’hiver nucléaire. Certes, la planète se remettrait de cette déchirure, la vie renaîtrait, c’est à peu près certain, mais sans nous. Peut-être serait-ce enfin la paix pour la Planète Bleue, avant que finalement le soleil ne la gobe comme on avale un œuf à la coque !

Une lecture fascinante et terrifiante, qui révèle une possible abomination en devenir. Le cauchemar absolu. Âmes sensibles s’abstenir.

Soft polar pour âmes sensibles

Le polar trash a le vent en poupe depuis des années. Plus il y a de viscères étalés, d’hémoglobine jaillissante, plus les meurtres sont odieux et racontés avec force détails, plus, apparemment, les lecteurs se lèchent les babines, si ce n’est les neurones. À l’époque des effroyables violences qui parsèment la planète, avec de vrais monstres adoubés par des politiques à l’agonie, le polar insoutenable de brutalité, lui, en miroir, fait sonner le tiroir-caisse des éditeurs et des libraires. 

À ce succès malsain – certains romans policiers sont à vomir d’horreur –, l’auteur américain Miranda James, pseudonyme de Dean James, oppose sa série « Le Chat du bibliothécaire », Diesel, Maine Coon affable, séducteur, curieux, d’une élégance à couper le souffle. Ami fidèle de Charles Harris, bibliothécaire qui mène une vie tranquille à Athena, petite ville du Mississippi, il suit partout son maître, à la laisse et libre dès qu’il est à la maison ou à la bibliothèque. 

Dans ce Succès mortel, Godfrey Priest, célèbre auteur de thrillers, a été invité à un dîner de gala dans sa ville natale (introuvable sur la carte). Mais voilà que l’écrivain, détestable et arrogant, est retrouvé assassiné dans sa chambre d’hôtel. La responsable du bureau du shérif mène l’enquête, mais Charles Harris ne peut s’empêcher d’y mêler son grain de sel. Assisté de sa majesté Diesel, une diva à travers la ville, il commence à compléter le puzzle de cette mystérieuse affaire. C’est alors que réapparaissent les petits secrets des uns et des autres, pas toujours reluisants. C’est qu’à Athena, tout le monde connaît tout le monde ; enfant et adolescent, Harris avait suivi la même scolarité que Priest. 

Alors quoi ? Qui a bien pu envoyer dans l’au-delà le scribouillard à succès ? Car au fil des pages, il apparaît que Priest était un mauvais auteur, qu’il vende ses livres comme des petits pains n’y changeant rien. Assez vite, le lecteur découvre que tout le monde le détestait, hormis son agente littéraire à qui il rapportait gros !

Le charme de cette série réside dans la description des mœurs et des habitudes des habitants d’une petite cité américaine, oubliée de la civilisation. On y voit défiler des personnages plus vrais que nature. Ici, pas de héros, des humains dans leur quotidien, le décor dans lequel évolue le bibliothécaire, sa femme de ménage, cuisinière et mère de la shérif, du genre rébarbatif. On pourrait s’ennuyer. Pourtant non, tant l’atmosphère, qui rappelle Agatha Christie, est astucieusement ficelée, le Maine Coon apportant une touche de légèreté féline qui séduira les amateurs de polars pépères, fussent-il hélas parsemés ici et là de quelques bondieuseries maladroites.

La chute inattendue vaut les 380 pages qui précèdent !

Un petit brin de Léonard de Vinci

Même si vous ne pigez rien aux sciences depuis l’école, vous avez enregistré que, réfugié dans votre voiture en cas d’orage, celle-ci « faisait Cage de Faraday », vous protégeant d’un éclair assassin. Mais qui c’est, ce Faraday ? Et c’est quoi, sa cage ? Et comment elle fonctionne? Sachez d’abord – et ça plaira aux dames, un moyen sympathique d’aborder la science – que Michaël Faraday était un sacré beau gosse, élégant et Anglais. Il était surtout passionné d’électricité… pour la cage, « Les Sciences pour les nuls » vous dira tout. 

Il est également révélé que « malgré leur aspect chétif, les bactéries ont accompli des prouesses titanesques » et qu’elles ont occupé seules la terre durant 1,5 milliard d’années (c’est très vulgarisé). Et puisque nous évoquons des temps reculés, vite, un coup d’œil aux dinosaures, la famille de tous les superlatifs, le diplodocus avoisinant les 35 mètres pour un poids de 16 tonnes. Poids plume comparé à celui de son pote l’amphicoelias, 60 mètres de long, 110 tonnes et une assez bonne bouille ! Rappelons que ces braves dinos ne se régalaient que d’herbes folles. Que de kilos à porter pour notre petite planète bleue, qui « pourtant tournait » selon Galilée, présenté en pages 108 et 109.

Un petit détour très terrestre, celui de la matière, qui peut se trouver dans trois états différents : solide, liquide ou gazeux. Certes, mais par quel miracle ? – Aussi simple que l’œuf de Christophe Colomb : Un état ou un autre dépend de l’état d’excitation de cette même matière… Comprenne qui pourra ! À moins de 273.14 degrés, la matière meurt. Et en vérité, il y a bien d’autres états de la matière, pensons simplement au plasma.

De la réalité de la physique quantique, qui surprendra le lecteur béotien, à la double hélice de l’ADN, il n’y a que quelques pages à franchir dans cette petite bible qui mérite bien une place dans la collection pour les nuls, car ici, l’amateur de connaissances prendra vite conscience de son abyssale inculture scientifique ! Qu’à cela ne tienne, illuminons nos cerveaux, passons à la vitesse la lumière. Celle-ci, dans le vide, il est admis actuellement  (il y a eu d’autres propositions, la science n’étant jamais exacte pour l’éternité) qu’elle se déplace à hauteur de 299.792.458 m/s, soit, 1.08 milliard km/h. De quoi relativiser les champions des go fast !

Relevons aussi un petit détour par Marie Curie, qui offre ainsi une minuscule place aux femmes chercheuses. Ouf.

Que vous soyez amoureux des machines à vapeur, curieux de la matière noire, fasciné par les ultrasons en médecine, ou allergique à l’algèbre, cette bible illustrée est une lecture fascinante qui ne fera pas de vous un savant, mais vous révélera les horizons insoupçonnés de 200 notions.

Aussi envoûtant qu’un bon polar !