La science-fiction explore les possibles futurs des humains. Le Chaux-de-Fonnier Alexandre Correa imagine dans « Crâl, » son dernier roman, une tribu survivante d’un Tchernobyl dont les quatre réacteurs auraient explosé en 1986, dévastant la planète.

Des dizaines de milliers d’années plus tard, une tribu erre, à la recherche des « terres parfaites », où elle pourra se sédentariser. Ces nouveaux chasseurs-cueilleurs suivent aveuglément Tata Gué, une sage qui les conduit contre vents et marées. Pour la tribu, elle sait où elle va, traversant des plaines, des montagnes, affrontant au fil des mois, toutes les météos, tous les dangers. La tribu lui voue une confiance absolue, sauf le jeune Crâl, qui lui pose des questions sur ce voyage qu’il devine absurde. Tata Gué réalise qu’il sera le prochain guide : il comprend la vie, la nature, il se fond en elles naturellement. Comme Tata Gué, il consomme des champignons et des boissons fermentées qui lui permettent d’appréhender les subtilités de l’existence. Plus le temps passe, plus Crâl entrevoit combien il est différent des autres. Seule la petite Binda, une enfant aussi lucide que Tata Gué et Crâl, échappe à la médiocrité ambiante. Elle sait, elle, que Crâl, un jour, partira seul.

Chemin faisant, la tribu croise des chiens sauvages. Ils ne sont plus soumis à l’homme. Agressé par l’un d’eux, Crâl perd un doigt, mais sauve sa vie en le tuant et, par respect pour l’animal, lui dresse une tombe, lui offrant le doigt arraché lors de la bagarre. 

Rejoignant un abri de fortune qui fut jadis une station-service, la tribu découvre des fragments de métaux, boîtes de conserve, fourchette, débris de l’humanité disparue. Très excité, chacun des membres les transforme en armes et autres objets qui leur semblent soudain indispensables. Crâl désapprouve, refusant de se charger d’ustensiles qui ne font qu’encombrer. À la mort de Tata Gué, blessée lors d’une bataille contre un autre clan qui convoite les objets de la tribu, Crâl se sent obligé d’occuper sa place. Il s’acquittera de son devoir, s’arrêtant un jour dans une vallée qui lui paraît accueillante. Il se met alors à peindre avec des matériaux naturels. Aussitôt, il est imité par des membres de la tribu. Il sait désormais qu’il doit disparaître, son mental ne s’accorde plus aux envies des siens. La petite Binda est heureuse de sa décision.

Alexandre Correa est un auteur majeur de Suisse romande, l’un de ceux dont on parle peu : doué, imprévisible, évitant les chapelles et toute forme d’élitisme, il suit son chemin personnel, se moquant des étiquettes et de la bien-pensance. Son écriture, particulièrement ciselée dans une apparente simplicité, vagabonde entre la philosophie et la littérature. Baguenauder dans ses livres, c’est ramasser des claques à chaque coin de page. À travers ses récits, l’auteur chaux-de-fonnier pose des questions essentielles concernant notre monde en décomposition. 

Entre science-fiction, fantastique, réalité décomposée, Correa réinvente le Nouveau roman à sa sauce : pas d’émotionnel, sécheresse des phrases qui n’en sont que plus frappantes d’efficacité. Comme ses précédents livres, « Crâl » est à nouveau un morceau d’anthologie à lire et à relire.

Alexandre Correa : « Crâl », Ed. Torticolis et Frères, La Chaux-de-Fonds, 197 p. Ill. 

Nous n’aurons pas l’outrecuidance de chercher des noises à Bernard Minier, contrôleur des douanes devenu subitement l’un des auteurs le plus lus en France. Son personnage Martin Servaz, flic intello, cultivé, fan de Malher et un brin misanthrope, est plus célèbre que son papa auteur. Du polar sombre qui hante les esprits des lecteurs. Rien à redire ou quasi, c’est à peine si ses dernières aventures déraillaient un peu dans une philosophie à deux balles concernant l’état du monde. Minier s’est donc repris en créant une fliquesse espagnole, Lucia Guerrero, du genre coriace qui n’en fait qu’à sa tête. 

Quand elle découvre son équipier crucifié sur un calvaire, collé à la croix, par manque de clous ? – l’histoire ne le dit pas –, elle sait que l’enquête ne sera pas une partie de rigolade. Mais elle obtient une aide des plus efficaces, celle de Salomon Borges, directeur, à l’Université de Salamanque, du programme DIMAS, destiné à simplifier les recherches en criminologie. Borges travaille avec un groupe d’étudiants venus de différentes Alma mater, chacun étant pointu dans son domaine de recherches. Ils ont découvert l’existence d’un tueur en série, qui illustre avec ses victimes, des tableaux de la Renaissance. Des mises en scènes particulièrement sophistiquées et morbides, qui en appellent aux Métamorphoses d’Ovide.

Contrairement à Martin Servas, Lucia n’est pas cultivée. Elle s’enfonce donc, en compagnie de Borges et de son équipe, dans un univers inconnu. Mais elle est tenace et diablement intelligente. Au point que l’assassin finit par craindre qu’elle ne tisse des liens entre les événements jusqu’à le confondre. Ce qu’elle fera, bien entendu, et de manière si brutale que la surprise du lecteur est un grand moment. De ces instants comme on les aime dans les polars. 

Mais… car hélas il y a un mais… Durant des centaines de pages labyrinthiques, le lecteur tente de suivre à la fois l’intrigue et le duo Lucia Salomon. A quelques égarements près, dont les prémices d’une seconde enquête dans le domaine de pédocriminalité qui ne se fait pas, laissant le lecteur sur sa faim, les descriptions de Salamanque valent bien un peu de patience, de même que les rapports difficiles de Lucia avec son ex-mari et sa hiérarchie. D’autant que Salomon est un être raffiné, qui propose à la fliquesse une enquête sous forme de vrai divertissement…

Et les deux chutes tombent : Lucia détricote devant un parterre d’étudiants, politiques, journalistes, l’affaire dont elle a, seule, compris l’essence. Le tueur est dévoilé, à l’ébahissement de tous. Et il s’enfuit.

Quand Lucia l’a rattrapé et interrogé, elle s’offre un moment de bonheur avec son fils dont elle a perdu la garde, et reçoit un téléphone qui ressemble davantage à un cheveu sur la soupe qu’à une ultime fin. 

Si Minier cherchait à gâcher son roman, c’est réussi, bravo. Si sa volonté était d’annoncer le suivant, c’est encore raté. Mais ce Lucia se lit néanmoins d’une traite ou deux.

Bernard Minier : Lucia, Xo-Editions, 2022, 479 p. 

Non, ce n’est pas une créature aguichante, indifférente à la condition animale qui parle, mais bien le prototype de l’anti-héros, Charles B. qui s’est allègrement enfoncé au-delà de la « ligne obscure » de la vie en société.

Dans ce premier roman (Yves Robert est un dramaturge confirmé qui a écrit une vingtaine de pièces de théâtre), il explose tous les codes du genre : en vérité, il n’y a plus de héros bon ou mauvais, plus de logique, plus de réel fil conducteur. Mais un récit éparpillé qui prend racine dans le cerveau détraqué de Charles B., lequel a perdu le sommeil.

Afin de rompre les amarres d’une existence vouée à un naufrage annoncé, il bat violemment sa femme, afin qu’elle rejette jusqu’à son souvenir, et s’en va à la dérive. Un pied devant l’autre, pensées de plus en plus chaotiques, actes absurdes, barbarie, rencontres inopinées, comme celle de cette femme qui va prendre soin de lui, le laver, le soigner, le laisser s’installer près d’elle avant qu’il reprenne son interminable chemin de croix.

Certes, sa présence lors d’un accouchement clandestin réveille en lui des images, des questions, les magies de la nature inscrites dans le temps. Mais raviver une illusion de bonheur qu’il n’a sans doute jamais su apprécier, jusqu’à la découverte de l’étrange maladie, n’est plus d’actualité. Et toujours le marcheur poursuit sa descente aux enfers de son monde privé de sommeil.

Crasseux, abject, il finit par tuer, d’abord un castor, qu’il mange, puis une adolescente en rupture de ban.

Le bien, le mal… Il a oublié. Il rampe dans une dimension que nul ne peut même plus concevoir. Par moments, il se mue en fauve, ce léopard qui semble l’accompagner, métaphore du prédateur qu’il est devenu. Il revêt peu à peu l’habit de son propre mythe, pour mieux cerner de lointaines réminiscences auxquelles sont associées les ténèbres de toute civilisation.

La Grèce antique ou Fukushima, Magda Goebbels, le Raskolnikof de Dostoïevski, Histoire et littérature s’entremêlent, suites de lignes obscures que peu d’écrivains ont exploré avec le détachement, la finesse de trait et la poésie qui imprègnent la plume d’Yves Robert. Chaque page offre au lecteur des réflexions et provoque des questions sur la vie, la mort, les autres, soi-même face à soi.

Une lecture difficile qui exige de se dépouiller de toute attente en matière de roman. Une lecture qui laisse des traces : l’homo sapiens est-il fondamentalement nuisible ?

Yves Robert : La Ligne obscure, roman, Ed. D’autre part, Genève, Coll. Lieu et temps, 2014, 163 p.

Ne jamais se fier aux 300 premières pages d’un roman ! Telle est la leçon de la lecture du dernier Mankell, publié en suédois quelques mois avant sa mort, qui prend ainsi valeur de testament. Ce récit sombre est chargé d’ultimes illusions – ici le vieil homme ne parvient pas à mettre dans son lit la jeune journaliste dont il rêve, ou plutôt, oui, au hasard de situations météorologiques difficiles, mais en tout bien tout honneur !

Durant plus de 300 pages, le texte n’est qu’un ressassement sur le grand âge, la vie professionnelle ratée à la suite d’une erreur médicale – Fredrick Welin était chirurgien –, la solitude, la lâcheté de l’homme face à ses conquêtes. Infiniment lent, répétitif, obsessionnel, ce roman qui n’est pas un polar mais quand même un peu – on est Mankell ou on ne l’est pas –, finit par user la patience du lecteur, du moins la mienne. 

L’histoire commence par un monstrueux incendie, auquel échappe Fredrick Welin. Sa maison est en ruines sur une petite île où il s’est installé, solitaire et mélancolique. S’ensuivent d’interminables descriptions de son existence exiguë, réfugié dans une minuscule caravane non loin des ruines de la maison.

Il ne se passe rien ou si peu de choses. Observation de la Baltique, enquête de la police à propos de l’incendie, notes concernant la communauté de ces îlots perdus. Le récit se déroule comme un long communiqué d’agence de presse : compte-rendu du quotidien dépourvu d’émotionnel. Et c’est vraiment agaçant.

Certes, il y a le voisin, un drôle de type, renfermé, qui aime apporter son aide aux citoyens, la journaliste qui s’ennuie un peu dans son canard local, et, surprise, la fille adulte de Welin, qui surgit, froide, distante, ténébreuse, mystérieuse. Apprendre qu’on est père après plus de 35 ans n’est pas une mince affaire. D’autant que la « gamine » en question est une voleuse professionnelle, enceinte de son grand amour algérien. Elle vit à Paris, mais le toubib mettra beaucoup de temps à le découvrir. 

L’affaire se corse avec un deuxième puis un troisième incendie criminel. La population s’inquiète… et c’est Welin qui découvrira le pot aux roses, gardant pour lui l’identité du pyromane, bien qu’il ait perdu sa maison. Mais s’il a tâté de l’infinie solitude, sa fille, sa petite-fille et son beau-fils lui insuffleront le courage de reconstruire la maison de ses grands-parents. Il a trouvé une famille et envisage ses très vieux jours avec un brin d’espoir.

« Ces bottes suédoises » font suite aux « Bottes italiennes », mais se lit en toute indépendance. Il est nécessaire de s’armer de patience pour lire ce roman. Finalement, ce curieux descriptif journalistique recèle toutes les questions inhérentes à la vie et à la disparition des êtres. Déconseillé aux dépressifs !

Les romans de Pagnard sont des cadeaux empoisonnés très convoités, du genre « vite, ma drogue ». Car une fois le nez dedans, le scénario est toujours le même : joie de découvrir un bonbon pimenté de surprises, et en même temps, agacement qui titille les neurones et fait grincer des dents. Pagnard n’épargne à ses lecteurs aucun des chemins buissonniers de la lecture. Vous pensez la suivre, pénétrer ses arcanes, comprendre enfin quelque chose, comme un fil conducteur… hop, elle file ailleurs, s’éternise sur un détail, des flacons de cristal par exemple, ou pourquoi pas des lunettes « aux verres exagérément convexes, cerclés de métal doré… » Sentiers détournés, clins d’œil à de toutes petites choses qui, sous sa plume, se muent en instants de poésie.

Mais qu’on ne s’y trompe pas : les virevoltes des personnages cachent toujours un combat, celui de la vie et de l’amour envers et contre vents et marées. Dans ce « Jours merveilleux au bord de l’ombre », Pagnard joue sur un canevas de soie une cruelle mélopée : mensonge, trahison, fausse accusation. Directeur d’une fabrique de feux d’artifice, Raüben Jakob, l’oncle de Brun et Dobbie sa petite sœur, a imputé à leur père Davitt un vol dans la caisse communale. Sûrs de l’innocence de leur géniteur, les deux enfants cherchent à réparer l’injustice. Mais la vérité s’estompe, gommée par les mésaventures qui constituent le quotidien de la rue où vit la famille de Davitt. L’auteure s’y entend pour ne jamais aller là où pourrait l’attendre le lecteur, qu’elle saoule de calembredaines apparemment sans importance. En vérité, celles-ci forment le décor où se fond l’essentiel du roman. Ici, les personnages extravagants que l’écrivaine a créés : Valère Optik, le marchand de cristal, Petitemain, la fille adoptive du professeur de musique Johann Schwarz, Kari Matt ou encore Mato Graf, un drôle de comte. Et chacun s’égare, se retrouve, échange des propos solennels ou vaporeux au fil d’anecdotes qui se travestissent en aventures rocambolesques. Il y a quelque chose de félin dans les personnages de Rose-Marie Pagnard. Un rien les distrait, une babiole mérite un détour enrobé de descriptions circonstanciées, une vétille et les voilà passionnés, subjugués, prêts à enfourcher un virage à 180 degrés. Car les actes auxquels s’adonnent les méchants n’ont finalement que peu d’importance. Certes, l’oncle Raüben est un escroc menteur et manipulateur. Il est jaloux, convoite l’épouse de son frère, et affiche un comportement de nanti triste et solitaire, malgré son succès et sa richesse. Mais face au triste sire, la rue des pauvres diables est un repère de tendresse, d’entraide, de rigolade, de chaude naïveté, de bonheur que nulle fortune ne peut se payer. Ce sont tous de vrais résistants à un monde pourri qui cherche à les dresser ou à les écraser.

Un Pagnard pur jus.

Après avoir savouré « Le Grand Monde », premier volume de la série « Les Années glorieuses » de Pierre Lemaitre, qui entraîne les lecteurs à travers les Trente glorieuses, voici le volume deux, « Le Silence et la colère ».

Pas si glorieux, ce début des anées 50. Du moins pour la famille Pelletier, qui a perdu un fils, assassiné dans le tome 1.  Les parents, Angèle et Louis sont restés au Liban. Les trois enfants vivent à Paris :  Jean dit Bouboule, roi de tous les ratages et néanmoins talentueux tueur en série et son épouse, la venimeuse Geneviève, plus odieuse que jamais, Hélène, reporter photographe dans le même quotidien que son frère François, très amoureux d’une sourde peu bavarde. Et le chat Joseph, toujours aussi zen. Entre Beyrouth et Paris, la vie suit son cours en 1952. Hélène couvre pour son journal les derniers jours du village de Chevrigny avant qu’il soit englouti par les eaux retenues derrière un monstre de béton. Un sacrifice au nom de la fée électricité. Le roman se déroule entre deux mondes, la modernité se réveille, celle-là même dont nous payons aujourd’hui un prix démesuré, et un univers hors du temps réel, avec ses méfiances, ses vieux réflexes. 

Pierre Lemaitre en profite pour évoquer la situation des femmes qui cherchaient à se débarrasser d’une grossesse non désirée, le regard social, la chasse aux faiseuses d’anges et à ceux qui les libéraient d’une fardeau qu’elles étaient parfois seules à porter. Il décrit avec tendresse un enfant handicapé mental, petit Louis, si confiant, si fragile, et les combats de boxe d’un grand naïf, Lulu. Prêt à se faire massacrer à Beyrouth pour la belle qu’il convoite.

Mensonges, secrets, manipulations, lâcheté, meurtre, tout y est pour ne pas décrocher des 580 pages du récit. C’est que Pierre Lemaitre fait preuve, comme à son habitude, d’un talent particulier pour dresser un fabuleux portait des personnages, fussent-ils aimables, infâmes, parfois singuliers d’humanité, comme ce Destouches, à la fois glacial, cartésien, mais rien n’est si simple dans le domaine de la psychologie. Et à nouveau, Angèle, la reine-mère, trouvera les armes pour faire face à l’irrémédiable, comme elle n’avait pas hésité à venger précédemment la mort de son fils.

L’auteur renoue, à sa manière, avec les  auteurs du XIXème siècle qui ont rédigé des sagas sociales, Zola, Balzac et même Flaubert. Mais chez Lemaitre, le style est empreint d’un humour ravageur. L’ironie parfois s’en mêle, qui permet de se distancer des questions douloureuses soulevées par le récit.

Le troisième tome des mésaventures de la sainte famille Pelletier s’inscrira, semble-t-il, en 1959. Patience !

Entrer dans une librairie me laisse songeuse : tout le monde écrit ! Allez dénicher une perle dans ces vagues de papier, où chacun se prend pour le nouveau Joyce, pour la dernière Duras tient du parcours du combattant. Les lecteurs ont-ils donc oublié tout sens critique ?

Parmi les entassements de livres dont la plupart finiront au pilon, il arrive, oh joie, qu’un rectangle à la couverture colorée se révèle… lisible !

Ainsi, le premier roman de Mélanie Croubalian, qui n’aura certes pas de peine à se tailler une place dans le petit monde de la littérature romande, puisqu’elle a un bon profil : animatrice à la Romande, une voix écoutée. Née au Canada d’une mère suisse et d’un père arménien d’Egypte, elle raconte l’existence bouleversée d’un jeune Syrien qui fuit le martyre d’Alep en 2015. Le 20 septembre, jour de ses 20 ans, Nayef a goûté la confiture aux fraises concoctée par sa grand-mère dans la soirée précédente. Et brusquement, son monde bascule. Une bombe, sa soeur massacrée, l’aïeule à l’agonie, qui le supplie de récupérer le sac de survie préparé à son intention. Et de quitter le pays.

Pas le temps de réfléchir, il prend ses jambes à son cou, destination l’Angleterre, le rock, les brumes, la certitude du bonheur. Il n’ignore pas que le voyage vers l’Europe se révélera laborieux. Il est accompagné de deux amis. L’un d’eux finira probablement torturé, l’autre, plus sage, amoureux et moins ambitieux, restera à Izmir.

Nayef finira par arriver à Londres après une saga hallucinante, l’argent offert par la grand-mère et par une tante, envolé, ou plutôt volé par les passeurs et par les profiteurs des milliers de malheureux qui fuient la guerre. Pour les migrants, tout est plus cher que pour les touristes. L’auteure décrit finement le contraste entre les deux castes qui se côtoient sans se voir, l’une profitant de la vie, l’autre s’accrochant à la survie.

Malgré quelques rencontres chaleureuses, Nayef est confronté à l’horreur des camps, des traversées en mer, de cette misère sans fond décrite par la presse, qui a fini par glisser sur la population occidentale tel un fait divers, à force de cadavres qui rejoignent le plancher de la Méditerranée, tombeau à ciel ouvert. Mais le jeune migrant a trouvé dans le sac de survie un livre, ou plutôt un journal signé Azad, un chirurgien arménien qui a déserté l’armée britannique installée au Caire en 1915, afin d’aller sauver sa famille restée en Arménie. Qui est cet Azad ? Tout au long de son cauchemardesque voyage vers la liberté – pense-t-il –, le récit du médecin l’accompagne. Quand enfin il découvrira qui est Azad, et pourquoi sa grand-mère lui a confié le journal, il réalisera à quel point la vie déroule parfois des fils ténus qui sont comme autant de bonnes étoiles.

Bien qu’écrit de manière relativement distante, et malgré les scènes abominables qui le parsèment, ce récit est un coup de projecteur révélateur de la question si douloureuse et irrésolue des migrants. C’est en suivant le chemin de croix de Nayef que le lecteur réalise que les Nayef sont légions, mais combien d’entre eux connaissent un happy end ?

Un livre émouvant, dur, dans lequel les baby-boomers voyageurs retrouveront, en tons noirs, les routes qu’ils arpentaient, alors parsemées de petits bonheurs, dans les années 1960-1970.

François Bégaudeau n’a rien d’un gentil garçon. La lucidité qui l’habite se traduit chez lui par des livres qui le font traiter de stalinien sur les plateaux télé. Dans Le Monde diplomatique, on évoque sa « férocité réjouissante ». Élevé à Nantes dans un environnement de gauche, son père est communiste, il se dit, lui, plutôt anar. Agrégé de lettres en 1994, il fonde, avec quelques amis, le groupe punk rock Zabriskie Point, dont il est chanteur et parolier. Il est aussi réalisateur, critique littéraire, acteur et romancier/essayiste, enseignant.

Ses essais dérangent les milieux bourgeois, parce qu’il a la fâcheuse habitude d’appuyer là où ça fait mal. Il n’épargne personne, et encore moins, entre autres, les électeurs de Macron. Son essai « Histoire de ta bêtise » lui vaut la révocation de son poste de critique à la revue Transfuge.

Il vient de publier « Boniments », joli terme désuet pour une analyse caustique d’une quarantaine de termes, que les élites ont tordus pour mieux manipuler les pauvres bougres, esclaves d’une société néo-libérale qui les presse comme des citrons. 

De trottinette – forcément électrique par les temps qui courent – à tik tok, machine à café, burn-out, compétences et autres algorithmes, Netflix, inclusion, etc., il se fait un plaisir joyeusement sarcastique de les remettre à une juste place, ou, comme le précise la quatrième de couverture : « La langue du capitalisme ne doit pas être démasquée, elle doit être passée au crible sec de la précision. »

Selon ses convictions philosophiques, le lecteur s’offre une crise cardiaque, une rage de dents ou boit du p’tit lait. Ou plutôt un bon scotch, bienvenu pour accompagner cette rigueur intellectuelle savamment ironique.

Que nous les aimions à la folie ou pas du tout, rien n’y fait : le monde animal a envahi le langage courant. Avec « Donner sa langue au chat », Arnaud Simon, passionné d’éthologie, d’étymologie, d’histoire, offre aux lecteurs intrigués par les expressions des langues qui font appel à diverses bêtes, un dictionnaire à la fois drôle et sérieux.

Ainsi, un œil de lynx, muet comme une carpe, un ours mal léché, le chant du cygne, un effet bœuf, les requins de la finance, fait comme un rat, ça ne casse pas trois pattes à un canard, il n’y a pas de quoi fouetter un chat… et des dizaines d’autres expressions se suivent par ordre alphabétique de la bestiole. Chacune d’elles est analysée, leur sens et leur étymologie passés au peigne fin avec des citations tirées de la presse ou de divers auteurs et personnalités, le tout agrémenté de petits crobards. Sous « la colombe de la paix », Coluche y va de son commentaire bien senti : « Le pape ? Une colombe de la paix dans une cage blindée. » Ou « Roule ma poule » : « Je voudrais qu’aimer soit comme tuer. Tu sais, simple, direct, un pieu dans le cœur et roule ma poule », dans Buffy contre les vampires, saison 2, épisode 16. Et encore une, tirée de « L’Idiot » de Dostoïevski : « Elle est courageuse, Barbe ! (…) mais tenez, la voici, quand on parle du loup ».

Cerise sur le gâteau, Arnaud Simon explore également les autres langues. Par exemple : mettre la charrue avant les bœufs a son équivalent en allemand, littéralement traduit : attacher le cheval par la queue.

Rapports historique, culturel, naturaliste de la formule, rien n’est laissé au hasard. Dans sa manière de commenter les expressions diverses, l’auteur sème la bonne humeur. Ainsi sous une crevette pour évoquer un petit enfant, il commente : « Une crevette n’est pourtant pas précisément mignonnette en soi. On peut à la rigueur craquer pour elle avec une dose de mayonnaise, parfumée d’ail ou habillée d’une sauce au curry… »

Avec son dictionnaire des locutions animalières, Arnaud Simon entraîne le lecteur aux quatre coins de la planète, car sous tous les cieux, les petites et les grosses bêbêtes squattent les langues non sans humour. Un dico qui sème poils, plumes, écailles avec une certaine malice.

Avec sa gueule de flic ravagé, Pierre Lemaître a commencé à écrire des polars à l’âge de 58 ans. Le succès est fulgurant, son talent le hisse sur le podium des auteurs les plus lus. Il est traduit en 40 langues. Après quelques perles noires, en guise d’adieu au genre où il excelle, il publie son premier polar sorti des tiroirs, Le serpent majuscule, une farce si énorme que le lecteur ne peut que regretter la fin de Lemaître du polar.

Il se tourne désormais vers l’histoire, relisant le 20ème siècle à sa manière. D’abord Les Enfants du désastre, une trilogie qui s’inscrit entre les deux guerres. Le Grand monde fait partie d’une seconde trilogie qui commence avec Les Années glorieuses, une saga familiale plutôt bien ficelée. Pas moins de 768 pages en livre de poche, qui sont dévorées en quelques soirées : de Beyrouth à Paris en passant par Saïgon, la famille Pelletier joue, gagne, perd, se retrouve, profondément blessée, mais finalement assez unie. Le père, Louis, gère une savonnerie célèbre bien au-delà des frontières. Son épouse Angèle gère l’administratif et leurs quatre enfants : l’aîné Jean, bon à rien, mais passé maître dans l’art du meurtre gratuit ; François, journaliste ambitieux qui se cassera les dents sur la réalité du métier ; Etienne, homosexuel, amoureux fou d’un légionnaire parti faire la guerre en Indochine ; Hélène, adolescente capricieuse, explosive, difficile à canaliser. Et le chat Joseph, plus sage que Bouddha, le seul qui finalement s’en sortira indemne, grâce sans doute à ses neuf vies.

Le roman se déroule entre mars et octobre 1948. Chacun des personnages affronte son destin qui tient de la saga. L’exotisme est au rendez-vous, comme l’Histoire, la pourriture qui ronge les institutions, les coups de foudre, les meurtres (Lemaître n’oublie pas ses premières amours policières !), les salopards, la guerre larvée, les idéalistes. Et les réalistes, tels les parents Pelletier. Pelletier, vraiment ?

Passant d’un personnage à l’autre, d’une situation à la suivante, l’auteur déroule savamment intrigues et rebondissements, où la cruauté et les petitesses n’égalent que l’envie de vivre vite et mieux. Grandeur et décadence d’une galerie d’antihéros, ce roman picaresque est d’une telle intensité, qu’il tient en haleine dès la première page. Les chutes, totalement inattendues, sont à couper le souffle des lecteurs les plus blasés. Un pur délice. La suite arrive en librairie.