Ne jamais se fier aux 300 premières pages d’un roman ! Telle est la leçon de la lecture du dernier Mankell, publié en suédois quelques mois avant sa mort, qui prend ainsi valeur de testament. Ce récit sombre est chargé d’ultimes illusions – ici le vieil homme ne parvient pas à mettre dans son lit la jeune journaliste dont il rêve, ou plutôt, oui, au hasard de situations météorologiques difficiles, mais en tout bien tout honneur !

Durant plus de 300 pages, le texte n’est qu’un ressassement sur le grand âge, la vie professionnelle ratée à la suite d’une erreur médicale – Fredrick Welin était chirurgien –, la solitude, la lâcheté de l’homme face à ses conquêtes. Infiniment lent, répétitif, obsessionnel, ce roman qui n’est pas un polar mais quand même un peu – on est Mankell ou on ne l’est pas –, finit par user la patience du lecteur, du moins la mienne. 

L’histoire commence par un monstrueux incendie, auquel échappe Fredrick Welin. Sa maison est en ruines sur une petite île où il s’est installé, solitaire et mélancolique. S’ensuivent d’interminables descriptions de son existence exiguë, réfugié dans une minuscule caravane non loin des ruines de la maison.

Il ne se passe rien ou si peu de choses. Observation de la Baltique, enquête de la police à propos de l’incendie, notes concernant la communauté de ces îlots perdus. Le récit se déroule comme un long communiqué d’agence de presse : compte-rendu du quotidien dépourvu d’émotionnel. Et c’est vraiment agaçant.

Certes, il y a le voisin, un drôle de type, renfermé, qui aime apporter son aide aux citoyens, la journaliste qui s’ennuie un peu dans son canard local, et, surprise, la fille adulte de Welin, qui surgit, froide, distante, ténébreuse, mystérieuse. Apprendre qu’on est père après plus de 35 ans n’est pas une mince affaire. D’autant que la « gamine » en question est une voleuse professionnelle, enceinte de son grand amour algérien. Elle vit à Paris, mais le toubib mettra beaucoup de temps à le découvrir. 

L’affaire se corse avec un deuxième puis un troisième incendie criminel. La population s’inquiète… et c’est Welin qui découvrira le pot aux roses, gardant pour lui l’identité du pyromane, bien qu’il ait perdu sa maison. Mais s’il a tâté de l’infinie solitude, sa fille, sa petite-fille et son beau-fils lui insuffleront le courage de reconstruire la maison de ses grands-parents. Il a trouvé une famille et envisage ses très vieux jours avec un brin d’espoir.

« Ces bottes suédoises » font suite aux « Bottes italiennes », mais se lit en toute indépendance. Il est nécessaire de s’armer de patience pour lire ce roman. Finalement, ce curieux descriptif journalistique recèle toutes les questions inhérentes à la vie et à la disparition des êtres. Déconseillé aux dépressifs !

Les romans de Pagnard sont des cadeaux empoisonnés très convoités, du genre « vite, ma drogue ». Car une fois le nez dedans, le scénario est toujours le même : joie de découvrir un bonbon pimenté de surprises, et en même temps, agacement qui titille les neurones et fait grincer des dents. Pagnard n’épargne à ses lecteurs aucun des chemins buissonniers de la lecture. Vous pensez la suivre, pénétrer ses arcanes, comprendre enfin quelque chose, comme un fil conducteur… hop, elle file ailleurs, s’éternise sur un détail, des flacons de cristal par exemple, ou pourquoi pas des lunettes « aux verres exagérément convexes, cerclés de métal doré… » Sentiers détournés, clins d’œil à de toutes petites choses qui, sous sa plume, se muent en instants de poésie.

Mais qu’on ne s’y trompe pas : les virevoltes des personnages cachent toujours un combat, celui de la vie et de l’amour envers et contre vents et marées. Dans ce « Jours merveilleux au bord de l’ombre », Pagnard joue sur un canevas de soie une cruelle mélopée : mensonge, trahison, fausse accusation. Directeur d’une fabrique de feux d’artifice, Raüben Jakob, l’oncle de Brun et Dobbie sa petite sœur, a imputé à leur père Davitt un vol dans la caisse communale. Sûrs de l’innocence de leur géniteur, les deux enfants cherchent à réparer l’injustice. Mais la vérité s’estompe, gommée par les mésaventures qui constituent le quotidien de la rue où vit la famille de Davitt. L’auteure s’y entend pour ne jamais aller là où pourrait l’attendre le lecteur, qu’elle saoule de calembredaines apparemment sans importance. En vérité, celles-ci forment le décor où se fond l’essentiel du roman. Ici, les personnages extravagants que l’écrivaine a créés : Valère Optik, le marchand de cristal, Petitemain, la fille adoptive du professeur de musique Johann Schwarz, Kari Matt ou encore Mato Graf, un drôle de comte. Et chacun s’égare, se retrouve, échange des propos solennels ou vaporeux au fil d’anecdotes qui se travestissent en aventures rocambolesques. Il y a quelque chose de félin dans les personnages de Rose-Marie Pagnard. Un rien les distrait, une babiole mérite un détour enrobé de descriptions circonstanciées, une vétille et les voilà passionnés, subjugués, prêts à enfourcher un virage à 180 degrés. Car les actes auxquels s’adonnent les méchants n’ont finalement que peu d’importance. Certes, l’oncle Raüben est un escroc menteur et manipulateur. Il est jaloux, convoite l’épouse de son frère, et affiche un comportement de nanti triste et solitaire, malgré son succès et sa richesse. Mais face au triste sire, la rue des pauvres diables est un repère de tendresse, d’entraide, de rigolade, de chaude naïveté, de bonheur que nulle fortune ne peut se payer. Ce sont tous de vrais résistants à un monde pourri qui cherche à les dresser ou à les écraser.

Un Pagnard pur jus.

Après avoir savouré « Le Grand Monde », premier volume de la série « Les Années glorieuses » de Pierre Lemaitre, qui entraîne les lecteurs à travers les Trente glorieuses, voici le volume deux, « Le Silence et la colère ».

Pas si glorieux, ce début des anées 50. Du moins pour la famille Pelletier, qui a perdu un fils, assassiné dans le tome 1.  Les parents, Angèle et Louis sont restés au Liban. Les trois enfants vivent à Paris :  Jean dit Bouboule, roi de tous les ratages et néanmoins talentueux tueur en série et son épouse, la venimeuse Geneviève, plus odieuse que jamais, Hélène, reporter photographe dans le même quotidien que son frère François, très amoureux d’une sourde peu bavarde. Et le chat Joseph, toujours aussi zen. Entre Beyrouth et Paris, la vie suit son cours en 1952. Hélène couvre pour son journal les derniers jours du village de Chevrigny avant qu’il soit englouti par les eaux retenues derrière un monstre de béton. Un sacrifice au nom de la fée électricité. Le roman se déroule entre deux mondes, la modernité se réveille, celle-là même dont nous payons aujourd’hui un prix démesuré, et un univers hors du temps réel, avec ses méfiances, ses vieux réflexes. 

Pierre Lemaitre en profite pour évoquer la situation des femmes qui cherchaient à se débarrasser d’une grossesse non désirée, le regard social, la chasse aux faiseuses d’anges et à ceux qui les libéraient d’une fardeau qu’elles étaient parfois seules à porter. Il décrit avec tendresse un enfant handicapé mental, petit Louis, si confiant, si fragile, et les combats de boxe d’un grand naïf, Lulu. Prêt à se faire massacrer à Beyrouth pour la belle qu’il convoite.

Mensonges, secrets, manipulations, lâcheté, meurtre, tout y est pour ne pas décrocher des 580 pages du récit. C’est que Pierre Lemaitre fait preuve, comme à son habitude, d’un talent particulier pour dresser un fabuleux portait des personnages, fussent-ils aimables, infâmes, parfois singuliers d’humanité, comme ce Destouches, à la fois glacial, cartésien, mais rien n’est si simple dans le domaine de la psychologie. Et à nouveau, Angèle, la reine-mère, trouvera les armes pour faire face à l’irrémédiable, comme elle n’avait pas hésité à venger précédemment la mort de son fils.

L’auteur renoue, à sa manière, avec les  auteurs du XIXème siècle qui ont rédigé des sagas sociales, Zola, Balzac et même Flaubert. Mais chez Lemaitre, le style est empreint d’un humour ravageur. L’ironie parfois s’en mêle, qui permet de se distancer des questions douloureuses soulevées par le récit.

Le troisième tome des mésaventures de la sainte famille Pelletier s’inscrira, semble-t-il, en 1959. Patience !

Entrer dans une librairie me laisse songeuse : tout le monde écrit ! Allez dénicher une perle dans ces vagues de papier, où chacun se prend pour le nouveau Joyce, pour la dernière Duras tient du parcours du combattant. Les lecteurs ont-ils donc oublié tout sens critique ?

Parmi les entassements de livres dont la plupart finiront au pilon, il arrive, oh joie, qu’un rectangle à la couverture colorée se révèle… lisible !

Ainsi, le premier roman de Mélanie Croubalian, qui n’aura certes pas de peine à se tailler une place dans le petit monde de la littérature romande, puisqu’elle a un bon profil : animatrice à la Romande, une voix écoutée. Née au Canada d’une mère suisse et d’un père arménien d’Egypte, elle raconte l’existence bouleversée d’un jeune Syrien qui fuit le martyre d’Alep en 2015. Le 20 septembre, jour de ses 20 ans, Nayef a goûté la confiture aux fraises concoctée par sa grand-mère dans la soirée précédente. Et brusquement, son monde bascule. Une bombe, sa soeur massacrée, l’aïeule à l’agonie, qui le supplie de récupérer le sac de survie préparé à son intention. Et de quitter le pays.

Pas le temps de réfléchir, il prend ses jambes à son cou, destination l’Angleterre, le rock, les brumes, la certitude du bonheur. Il n’ignore pas que le voyage vers l’Europe se révélera laborieux. Il est accompagné de deux amis. L’un d’eux finira probablement torturé, l’autre, plus sage, amoureux et moins ambitieux, restera à Izmir.

Nayef finira par arriver à Londres après une saga hallucinante, l’argent offert par la grand-mère et par une tante, envolé, ou plutôt volé par les passeurs et par les profiteurs des milliers de malheureux qui fuient la guerre. Pour les migrants, tout est plus cher que pour les touristes. L’auteure décrit finement le contraste entre les deux castes qui se côtoient sans se voir, l’une profitant de la vie, l’autre s’accrochant à la survie.

Malgré quelques rencontres chaleureuses, Nayef est confronté à l’horreur des camps, des traversées en mer, de cette misère sans fond décrite par la presse, qui a fini par glisser sur la population occidentale tel un fait divers, à force de cadavres qui rejoignent le plancher de la Méditerranée, tombeau à ciel ouvert. Mais le jeune migrant a trouvé dans le sac de survie un livre, ou plutôt un journal signé Azad, un chirurgien arménien qui a déserté l’armée britannique installée au Caire en 1915, afin d’aller sauver sa famille restée en Arménie. Qui est cet Azad ? Tout au long de son cauchemardesque voyage vers la liberté – pense-t-il –, le récit du médecin l’accompagne. Quand enfin il découvrira qui est Azad, et pourquoi sa grand-mère lui a confié le journal, il réalisera à quel point la vie déroule parfois des fils ténus qui sont comme autant de bonnes étoiles.

Bien qu’écrit de manière relativement distante, et malgré les scènes abominables qui le parsèment, ce récit est un coup de projecteur révélateur de la question si douloureuse et irrésolue des migrants. C’est en suivant le chemin de croix de Nayef que le lecteur réalise que les Nayef sont légions, mais combien d’entre eux connaissent un happy end ?

Un livre émouvant, dur, dans lequel les baby-boomers voyageurs retrouveront, en tons noirs, les routes qu’ils arpentaient, alors parsemées de petits bonheurs, dans les années 1960-1970.

François Bégaudeau n’a rien d’un gentil garçon. La lucidité qui l’habite se traduit chez lui par des livres qui le font traiter de stalinien sur les plateaux télé. Dans Le Monde diplomatique, on évoque sa « férocité réjouissante ». Élevé à Nantes dans un environnement de gauche, son père est communiste, il se dit, lui, plutôt anar. Agrégé de lettres en 1994, il fonde, avec quelques amis, le groupe punk rock Zabriskie Point, dont il est chanteur et parolier. Il est aussi réalisateur, critique littéraire, acteur et romancier/essayiste, enseignant.

Ses essais dérangent les milieux bourgeois, parce qu’il a la fâcheuse habitude d’appuyer là où ça fait mal. Il n’épargne personne, et encore moins, entre autres, les électeurs de Macron. Son essai « Histoire de ta bêtise » lui vaut la révocation de son poste de critique à la revue Transfuge.

Il vient de publier « Boniments », joli terme désuet pour une analyse caustique d’une quarantaine de termes, que les élites ont tordus pour mieux manipuler les pauvres bougres, esclaves d’une société néo-libérale qui les presse comme des citrons. 

De trottinette – forcément électrique par les temps qui courent – à tik tok, machine à café, burn-out, compétences et autres algorithmes, Netflix, inclusion, etc., il se fait un plaisir joyeusement sarcastique de les remettre à une juste place, ou, comme le précise la quatrième de couverture : « La langue du capitalisme ne doit pas être démasquée, elle doit être passée au crible sec de la précision. »

Selon ses convictions philosophiques, le lecteur s’offre une crise cardiaque, une rage de dents ou boit du p’tit lait. Ou plutôt un bon scotch, bienvenu pour accompagner cette rigueur intellectuelle savamment ironique.

Que nous les aimions à la folie ou pas du tout, rien n’y fait : le monde animal a envahi le langage courant. Avec « Donner sa langue au chat », Arnaud Simon, passionné d’éthologie, d’étymologie, d’histoire, offre aux lecteurs intrigués par les expressions des langues qui font appel à diverses bêtes, un dictionnaire à la fois drôle et sérieux.

Ainsi, un œil de lynx, muet comme une carpe, un ours mal léché, le chant du cygne, un effet bœuf, les requins de la finance, fait comme un rat, ça ne casse pas trois pattes à un canard, il n’y a pas de quoi fouetter un chat… et des dizaines d’autres expressions se suivent par ordre alphabétique de la bestiole. Chacune d’elles est analysée, leur sens et leur étymologie passés au peigne fin avec des citations tirées de la presse ou de divers auteurs et personnalités, le tout agrémenté de petits crobards. Sous « la colombe de la paix », Coluche y va de son commentaire bien senti : « Le pape ? Une colombe de la paix dans une cage blindée. » Ou « Roule ma poule » : « Je voudrais qu’aimer soit comme tuer. Tu sais, simple, direct, un pieu dans le cœur et roule ma poule », dans Buffy contre les vampires, saison 2, épisode 16. Et encore une, tirée de « L’Idiot » de Dostoïevski : « Elle est courageuse, Barbe ! (…) mais tenez, la voici, quand on parle du loup ».

Cerise sur le gâteau, Arnaud Simon explore également les autres langues. Par exemple : mettre la charrue avant les bœufs a son équivalent en allemand, littéralement traduit : attacher le cheval par la queue.

Rapports historique, culturel, naturaliste de la formule, rien n’est laissé au hasard. Dans sa manière de commenter les expressions diverses, l’auteur sème la bonne humeur. Ainsi sous une crevette pour évoquer un petit enfant, il commente : « Une crevette n’est pourtant pas précisément mignonnette en soi. On peut à la rigueur craquer pour elle avec une dose de mayonnaise, parfumée d’ail ou habillée d’une sauce au curry… »

Avec son dictionnaire des locutions animalières, Arnaud Simon entraîne le lecteur aux quatre coins de la planète, car sous tous les cieux, les petites et les grosses bêbêtes squattent les langues non sans humour. Un dico qui sème poils, plumes, écailles avec une certaine malice.

Avec sa gueule de flic ravagé, Pierre Lemaître a commencé à écrire des polars à l’âge de 58 ans. Le succès est fulgurant, son talent le hisse sur le podium des auteurs les plus lus. Il est traduit en 40 langues. Après quelques perles noires, en guise d’adieu au genre où il excelle, il publie son premier polar sorti des tiroirs, Le serpent majuscule, une farce si énorme que le lecteur ne peut que regretter la fin de Lemaître du polar.

Il se tourne désormais vers l’histoire, relisant le 20ème siècle à sa manière. D’abord Les Enfants du désastre, une trilogie qui s’inscrit entre les deux guerres. Le Grand monde fait partie d’une seconde trilogie qui commence avec Les Années glorieuses, une saga familiale plutôt bien ficelée. Pas moins de 768 pages en livre de poche, qui sont dévorées en quelques soirées : de Beyrouth à Paris en passant par Saïgon, la famille Pelletier joue, gagne, perd, se retrouve, profondément blessée, mais finalement assez unie. Le père, Louis, gère une savonnerie célèbre bien au-delà des frontières. Son épouse Angèle gère l’administratif et leurs quatre enfants : l’aîné Jean, bon à rien, mais passé maître dans l’art du meurtre gratuit ; François, journaliste ambitieux qui se cassera les dents sur la réalité du métier ; Etienne, homosexuel, amoureux fou d’un légionnaire parti faire la guerre en Indochine ; Hélène, adolescente capricieuse, explosive, difficile à canaliser. Et le chat Joseph, plus sage que Bouddha, le seul qui finalement s’en sortira indemne, grâce sans doute à ses neuf vies.

Le roman se déroule entre mars et octobre 1948. Chacun des personnages affronte son destin qui tient de la saga. L’exotisme est au rendez-vous, comme l’Histoire, la pourriture qui ronge les institutions, les coups de foudre, les meurtres (Lemaître n’oublie pas ses premières amours policières !), les salopards, la guerre larvée, les idéalistes. Et les réalistes, tels les parents Pelletier. Pelletier, vraiment ?

Passant d’un personnage à l’autre, d’une situation à la suivante, l’auteur déroule savamment intrigues et rebondissements, où la cruauté et les petitesses n’égalent que l’envie de vivre vite et mieux. Grandeur et décadence d’une galerie d’antihéros, ce roman picaresque est d’une telle intensité, qu’il tient en haleine dès la première page. Les chutes, totalement inattendues, sont à couper le souffle des lecteurs les plus blasés. Un pur délice. La suite arrive en librairie.

Sous ce titre surprenant qui pourrait évoquer une plante, une demeure bourgeoise, un lieu-dit, se détachent au fil des pages des phrases qui se dérobent. Tout comme les présences, des fantômes qui s’animeront, à peine le temps d’un livre, puisque les personnages disparaissent entre le début et la fin du roman. Qui sont-ils ? D’où viennent-ils ? Où sont-ils allés ? Ont-ils seulement vécu ? Le chat lui-même participe de l’énigme ambiante.

Ecrivaine du Jura sud à la plume élégante et classique, Sylviane Chatelain n’a rien d’une auteure de science-fiction. Sa Boisselière s’inscrit pourtant dans la veine des récits les plus mystérieux de ce genre longtemps décrié. Le lecteur entre ici dans le fantastique, à travers une métaphore d’un monde à l’agonie. Peut-être l’ultime soubresaut de la race humaine, présenté de manière poétique.

La Boisselière s’inscrit à coup sûr dans une vision prophétique, synonyme de pessimisme absolu. « Il n’y a plus rien », chantait déjà Léo Ferré. C’est le sentiment qui se dégage de cet ouvrage à tiroirs, qu’il est possible aussi de déguster au premier degré : dans une ancienne maison de retraite, La Boisselière, un groupe d’hommes, de femmes, d’enfants s’est réfugié, loin d’un pays dont les troubles sont évoqués ici et là. Ils partagent l’immense espace avec quelques anciens résidents, dont Henriette. Sa mémoire s’étiole, laissant la place à une vision décalée du lieu où elle vit. Arrivent trois individus, autres errants, peu recommandables. La fragile communauté se divise à cause de leur comportement. Pourtant, la vie continue, au gré des humeurs des nouveaux venus, il y aura même une naissance. Mais l’atmosphère est lourde, les échos du pays peu amènes. Les tensions sont tangibles. Seuls Henriette et le chat arpentent l’espace hors des contraintes.

Tant que les réserves de nourriture ne manquent pas, ni le bois pour se chauffer, l’histoire se poursuit, entre fatigue, doux désespoir, hésitation à s’en aller. Mais pour aller où ? Pour témoigner de cette vie repliée, apparemment dénuée d’avenir, l’ultime visiteur de la villa trouve le journal d’Hélène, qui n’explique en rien la disparition des locataires. D’ailleurs, lui-même, qui est-il ? Restera-t-il dans la villa, alors que le chat lui aussi finit par disparaître ?

Comme à son habitude, Sylviane Châtelain tisse une histoire à coups de fils d’or que sont ses mots alignés avec la délicatesse qui caractérise son écriture, toujours sibylline, apparemment légère, évocatrice et sans heurts. L’écrivaine offre sa fiction la plus aboutie, parce que dénuée de toute logique, au lecteur d’imaginer cet univers proche du nôtre, qui côtoie un vide terrifiant.

Partir. Chercher sous d’autres cieux des embryons de réponses à des questions éternellement posées par la vie. Ou même partir sans rien attendre que des horizons sans cesse repoussés qui invitent au rêve. Telle est la démarche de la Biennoise Yolande Favre, écrivaine et artiste. Double talents, double manière d’exprimer au mieux les sensations qui naissent de paysages inconnus, de rencontres éphémères – l’ailleurs est parfois à portée de mains.

Yolande Favre vient de publier « Vagabondages solaires » aux Editions Torticolis et Frères. Ce livre trouvera un fort écho parmi les lecteurs soixante-huitards, réveillant des souvenirs et des images – peut-être même des sons, des odeurs – d’une période haute en couleurs, au cours de laquelle le mot liberté semblait avoir un sens… et un avenir !

Ce petit livre à emporter dans sa poche comprend une « Suite saharienne », véritable plongée dans un univers illimité, où pourtant les arrêts obligés par la faim ou la curiosité sont légion et bien tangibles : Tamanrasset, Djeda, Alger, montagnes et dunes, dattes, thé vert, troupeaux de moutons, rencontre avec les Touaregs, dont le cœur de l’auteure est plus proche que du cœur arabe. Yolande Favre  voyage avec une amie quasi aveugle. Elle évoque l’accueil bienveillant des autochtones. Et puis dysenterie, antibiotiques, la routine du routard.

Deuxième partie : le littoral armoricain et autres déambulations emmène le lecteur en Bretagne, en Normandie. Puis arrivent le Cantal et le fameux Cirque de Navacelles, paysage d’une beauté si puissante qu’elle témoigne de l’immortalité de la nature. A chaque étape, l’écrivaine raconte ses rencontres avec beaucoup d’empathie, elle qui aime la solitude. D’autres souvenirs s’immiscent dans  ses récits : cette femme de typer italien qui connaît sa fille, qu’elle croise à Java au hasard des voyages, cette inconnue ravie de faire sa connaissance, ou encore le récit de sa panique du vide dans l’une des tours de la Sagrada Familia. Et une brève allusion à Zabriskie Point avant le lever du soleil.

Et toujours les descriptions des paysages, faune, flore, teintes du ciel, atmosphères traversées et contées avec un amour immodéré le la Terre. Entre poèmes et courts textes, la Biennoise offre au lecteur un tourbillon d’émotions qui le suivront longtemps.

Quand on pense que le polar était très méprisé il y a encore peu de temps ! Aujourd’hui, il envahit les librairies et les lecteurs les plus exigeants complètement accros.

Comme dans tous les genres littéraires, on compte les pousse-crayon qui s’estiment écrivains et ceux qui rivalisent de talent et d’imagination, explorant tous les genres : du polar à la Hercule Poirot au thriller tordu, de l’enquête implacable, très cérébrale, au bain d’hémoglobine à toutes les pages, en passant par le récit qui flirte avec la science-fiction, il y en a pour tous les goûts. Des perles et… des navets, les lecteurs ont le choix entre écriture jouissive et vague rédaction pour consommateur illettré !

Sa première trilogie mettait en scène l’inspectrice Sarah Geringën – qui réapparaît dans le 3ème volume de la seconde trilogie, dont le premier volume, « Le Dernier message », permet à l’inspectrice Grace Campbell de la police de Glasgow de rattraper sa réputation entachée : atteinte de boulimie pour des motifs personnels, elle a été reléguée à la paperasse après avoir raté une arrestation à cause de son obésité. Elle est néanmoins envoyée enquêter sur un homicide particulièrement atroce dans un monastère habité par cinq moines, sur une île à l’ouest de l’Écosse. La victime, qui semble s’adonner à des recherches scientifiques de haut niveau, était un pensionnaire du monastère. Alors qu’elle joue sa carrière, Grace Campbell va devoir affronter un ennemi terrifiant, Gabriel, un tueur sans âme. Heureusement, l’inspectrice ignore qu’elle a mis le doigt dans un imbroglio où rien de moins que la survie du genre humain est en jeu…

Dans « Le Passager sans visage », l’ennemi se précise. L’histoire tourmentée de Sarah également. À fouiller le passé, elle ouvre la Boîte de Pandore. Pire qu’un cauchemar, elle devra affronter l’organisation Olympe, le mal incarné. De l’Écosse à la Forêt Noire, en passant par les alpes suisses, Grace Campbell découvre une nouvelle interprétation des contes et légendes de notre enfance, qui va l’entraîner à affronter ce mystérieux passager, mi-homme, mi-femme, dont le but est d’apporter le bonheur au monde… à sa manière, qui comprend notamment l’abêtissement du genre humain – allusion très claire à nos sociétés à la dérive. Alors que l’inspectrice a déjà perdu un amour durant sa précédente enquête, la voilà qui tombe à nouveau sur Gabriel, lequel propose une collaboration, afin de démembrer Olympe, dont il était le nettoyeur, le tueur sans âme… La pilule est dure à avaler pour l’inspectrice. En fin de volume, un autre personnage se pointe, Sarah Gehringen, héroïne de la première trilogie de l’auteure. Que fait-elle là ?

Le troisième volet de la série vise « L’Archipel des oubliés », où vivent de rares citoyens conscients du carnage que prépare Olympe. Mais pour y parvenir, le chemin est long, dangereux et tortueux. Elles sont désormais deux à poursuivre « Le Passager sans visage » qui a survécu, afin de mettre un terme à ses desseins diaboliques. Après moult rebondissements, Sarah Gehringen et Grace Campbell rejoignent ce curieux archipel, où les attend… Gabriel, reconverti en ange de bonté. Sacrée pirouette de l’auteur pour faire passer la pilule… et quel talent !

Loch Ness et son monstre bien vivant, asile psychiatrique norvégien sans espoir d’en sortir, mystérieuse et dangereuse femme-enfant, Olympe est partout. Grace Campbell se laissera-t-elle manipuler par le passager sans visage, génie du mal mi-homme mi-femme ? Le discours est tentant…

En fin de volume, Nicolas Beuglet offre aux lecteurs des pistes de réflexion et une bibliographie d’ouvrages concernant l’état de notre civilisation. Son imaginaire a en effet puisé dans notre réalité quotidienne des sujets vertigineux qui nous mènent dans un gouffre sans fond, avec notre participation. Son écriture est limpide, efficace, son sens du thriller époustouflant. Un auteur qui tend au lecteur un miroir apocalyptique : est-il déjà trop tard ?