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Roman d’horreur ? Enquête sur une terreur potentielle ? Récit prémonitoire ? Simple délire d’une auteure opposée au nucléaire ? Bien que la presse américaine ait estimé que le livre d’Annie Jacobsen était une non-fiction, l’écrivaine et journaliste est très claire : après dix ans de recherches et d’interviews de dizaines d’experts et consultation d’une masse impressionnante de documents déclassifiés – même si d’innombrables pages étaient totalement masquées par une épaisse couche d’encre noire, elle a bel et bien imaginé la pire dystopie possible : la fin de l’humanité. 

Le polar trash a le vent en poupe depuis des années. Plus il y a de viscères étalés, d’hémoglobine jaillissante, plus les meurtres sont odieux et racontés avec force détails, plus, apparemment, les lecteurs se lèchent les babines, si ce n’est les neurones. À l’époque des effroyables violences qui parsèment la planète, avec de vrais monstres adoubés par des politiques à l’agonie, le polar insoutenable de brutalité, lui, en miroir, fait sonner le tiroir-caisse des éditeurs et des libraires.

Même si vous ne pigez rien aux sciences depuis l’école, vous avez enregistré que, réfugié dans votre voiture en cas d’orage, celle-ci « faisait Cage de Faraday », vous protégeant d’un éclair assassin. Mais qui c’est, ce Faraday ? Et c’est quoi, sa cage ? Et comment elle fonctionne? Sachez d’abord – et ça plaira aux dames, un moyen sympathique d’aborder la science – que Michaël Faraday était un sacré beau gosse, élégant et Anglais. Il était surtout passionné d’électricité… pour la cage, « Les Sciences pour les nuls » vous dira tout. 

Peut-être y eut-il déjà des féministes parmi les femmes des cavernes. Mais, restée célèbre malgré les tentatives de son successeur d’effacer son nom, comme le firent pour Akhenaton les prêtres restés fidèles au culte d’Amon, aucun doute ne subsiste : Hatshepsout fut une femme exceptionnelle, intelligente, rusée, ambitieuse, qui s’était arrogé le pouvoir suprême, celui des mâles. Un modèle pour le sexe prétendu faible du XXIe siècle. Et, comme l’histoire est pleine d’imprévus, la tuerie de novembre 1997 sur le parvis de son temple a rappelé son existence et dépoussiéré l’Histoire.

Le sous-préfet (entendez commissaire, nouvelle appellation à l’italienne) Rocco Schiavone se trouve confronté à une affaire si emberlificotée, que ses nerfs sont mis à dure épreuve. Idem pour ceux du lecteur, qui finit par se perdre dans ce labyrinthe de personnages plus maléfiques les uns que les autres. Et de situations un peu trop rocambolesques.

Et si, pour une fois, nous autres grandes personnes, avions l’humilité de nous observer du point de vue des petites personnes ? Elisabeth Brami et Zelda Zonk ont relevé le défi dans un livre d’images, où chaque page est consacrée à une situation de vie qui montre un événement vu par les grands et les petits.

L’auteure et chercheuse australienne Kate Crawford est une spécialiste des implications sociales et politiques de la sulfureuse IA. Elle a fondé à New York l’AI Wow Institute et inauguré à Paris la chaire IA et justice sociale de l’ENS (Ecole normale supérieure). Son essai « Contre-atlas de l’intelligence artificielle » est un plaidoyer pour une surveillance de l’IA. Après avoir détricoté la réalité d’un « instrument au service des géants de la tech et des institutions qui l’adoptent », elle résume : elle est le reflet du pouvoir.

Parmi les vagues de livres publiés chaque année, il en est parfois un qui bouscule tant les neurones que des décennies plus tard, il est toujours présent dans la mémoire. C’est le cas Bad Blood, de Colm Toibin, paru en français en 1998, une pérégrination à pied le long de la frontière des deux Irlande, où l’auteur cherche à comprendre ce qui sépare les frères ennemis. Depuis lors, la sortie de chacun des ouvrages de l’auteur irlandais procure un pur bonheur, à la fois littéraire et philosophique.

Comme l’auteur Antonio Manzini, le Commissaire Rocco Schiavone est un Romain, citadin pur et dur. Il a été  muté pour des raisons obscures, qui se dévoileront peut-être dans ses autres enquêtes, dans le lointain Val d’Aoste, région dédiée au ski – il déteste le froid et la neige – où la population parle plutôt le français. Près de Champoluc, le flic est confronté au cadavre d’un homme écrasé par une dameuse sur une piste noire.

Située dans le désert de Mojave, en Californie, Rose House est l’œuvre de l’architecte Basit Deniau. De verre trempé, ressemblant à des pétales de gypse, ses murs sont en stuc incurvés. Dans la région, les citoyens se méfient des constructions de Deniau, réputées hantées. Mais Rose House, ultime création de l’architecte, apparaît comme la plus délicate et peut-être la plus dangereuse.