Difficile d’envisager le cauchemar enduré par les proches des voyageurs du Boeing 777 de Malaisie Airlines MH370, disparu le 8 mars 2014. Volatilisé ? Abattu ? Il est resté introuvable depuis mars 2014 – les dernières recherches entreprises au début de l’année 2026 se soldant une fois encore par un échec. 

L’affaire est un fabuleux thriller.

Après le « Vol MH370, une vie détournée » (en vérité 239 vies sacrifiées), de Ghyslain Wattrelos, père et mari de trois victimes, où l’auteur mène son enquête perso, émaillée de quelques états d’âme bien compréhensibles, voici le « Vol MH370, la disparition », de Florence de Changy, correspondante pour Le Monde, RFI et Radio France, installée à Hong-kong. C’est la version augmentée de son premier livre sur la question.

Convaincue d’un enfumage mondial propagé par les autorités malaisiennes, soutenues par les États-Unis, la Chine et, dans une moindre mesure, l’Australie et l’Angleterre, qui ont participé aux  « recherches » (en vérité un alibi pour détourner l’attention des médias et du public d’une réalité sordide), cette journaliste chevronnée a mené durant des années une enquête concernant le MH370, convaincue qu’un « avion de cette taille, l’un des plus sûrs de l’aviation civile, volant par une nuit à la météo parfaitement clémente, ne peut disparaître dans l’une des régions les plus surveillées au monde ». Sauf peut-être si des extraterrestres se sont mêlés de l’enlèvement d’un Boeing 777 ! Une théorie qui, évidemment, a eu quelques belles envolées lyriques sur les réseaux sociaux.

Florence de Changy a tout exploré, tout analysé, tout remis en question – notamment l’affirmation du changement de direction de l’aéronef –, des aspects techniques de l’avion et de la surveillance radar aux rumeurs, des mensonges aux inventions pures et simples, des déclarations et autres cafouillages politiques aux avis éclairés de professionnels de l’aviation. Elle a joué les grains de sable dans une machine parfaitement huilée de désinformation.

Alors, que s’est-il passé au matin du 8 mars 2014 ?

D’abord, un avion qui disparaît après un peu plus de 40 minutes de vol… Pffft effacé. Transpondeur arrêté manuellement. Mystère, lenteur des interventions de secours, manque de professionnalisme des responsables de Malaisie Airlines, rumeurs de changements de cap du MH 370, en plusieurs épisodes, bien que deux AWACS (système de détection aéroporté) auraient vogué dans le ciel à ce moment-là. Ensuite, le suicide du pilote, à qui sont attribuées des histoires rocambolesques, mariage à la dérive, départ de sa femme et des enfants le jour précédent le vol, maîtresse avec laquelle il venait de rompre – les médias sont très friands des petits drames de la vie quotidienne. Quand rien n’est réel, on invente ! Tout s’est avéré faux. La piste terroriste est également jetée en pâture aux lecteurs, elle se révélera inepte. Et puis, la grande théorie des pings (« acronyme de packet internet groper, nom d’une commande informatique permettant d’envoyer une requête d’une machine à une autre machine. L’analogie avec le ping-pong est que cette commande envoie une trame (le ping) et attend son retour (le pong, la réponse). » ) Et c’est ici que les Britanniques stupéfient la planète, leur entreprise IMMARSAT (communication par satellites) échafaudant LA vérité qui permettra de clore l’affaire, en affirmant que l’avion est allé s’abîmer dans le sud de l’océan Indien, à bout de carburant. À partir de ces affirmations, une mobilisation internationale massive, avec des dizaines de navires et d’avions de plusieurs pays, ont scruté des millions de km carrés dans ce même océan, avec une reprise fin 2025 durant une cinquantaine de jours. Résultat : chou blanc. Le MH 370 joue toujours à cache-cache. Forcément, puisque, selon l’auteure et Ghyslain Watterlos, on ne cherche pas au bon endroit !

Que veulent donc cacher la Malaisie, les États-Unis, la Chine et d’autres ? Parmi les fausses pistes, celle des mangoustans, transportés dans les soutes… sauf que la saison des mangoustans ne tombe pas en mars ! À la place de ces fruits délicieux, Florence de Changy découvre une cargaison clandestine, transbahutée en Malaisie par des Chinois, ni déclarée, ni scannée, qui devait arriver à Pékin. Qu’en était-il de ce chargement illicite ? Apparemment 2,5 tonnes de matériel informatique, assez sensible pour que la journaliste suppute (après enquête fouillée) le scénario d’une manœuvre militaire qui aurait mal tourné, les Américains refusant que ce colis parvienne à Pékin. Plan A : détourner l’avion, récupérer le matériel et le laisser repartir. Mais le pilote refuse de se plier aux injonctions des militaires — supputation de la journaliste, les boîtes noires n’ayant pas été retrouvées. Vraiment ? — Plan B : abattre le Boeing avant qu’il n’atteigne la Chine. Les éléments qu’elle relève sont accablants, jusqu’au fait de diriger des recherches qui vont coûter des fortunes au mauvais endroit et laisser aux principaux intervenants de l’affaire – ce bon Obama est assurément au courant de la vérité, son comportement s’étant révélé des plus curieux après le drame –, le temps de nettoyer les eaux vietnamiennes. Raison des états même pas assumée.

Que des débris aient été miraculeusement découverts sur les côtes africaines beaucoup plus tard ne prouve rien : leur immatriculation avait disparu !

Comme l’a dit un ambassadeur de Chine aux familles : « C’est très compliqué, vous ne pouvez pas comprendre », ou les propos d’un militaire malaisien : « Nous savons des choses que nous ne pouvons pas vous dire ».

Fin de l’histoire.

Curieux paradoxe que ce roman polonais, qui chante la vie bien que les tueries soient au programme. Les victimes sont d’abominables chasseurs sans foi ni loi – pléonasme ? – qui n’éprouvent qu’un plaisir, massacrer le monde animal.

L’histoire se déroule aux environs d’un village situé à la frontière de la Tchéquie, dans un hameau décentré de sept maisons, trois habitants permanents et quelques résidents vacanciers durant la belle saison. Les hivers sont interminables, mais Janina Doucheyko, ingénieure des ponts et chaussées retraitée pour raison de santé, s’y est installée sans regret. Elle vit entre ses deux chiennes, « ses petites filles » qui seront tuées par ces « salopards de braconniers » – Madame Doucheyko n’a jamais mâché ses mots. 

Solitaire, elle est passionnée d’astrologie, du poète et peintre William Blake et de la nature avec ses biches de Tchéquie, chevreuils, renards, sangliers, grives, pies, chauves-souris, martres, etc. Elle enseigne l’anglais une matinée par semaine à l’école du village. Et s’entend bien avec l’un de ses voisins, Matoga, mais déteste Grand Pied, l’autre voisin, atroce personnage aussi méchant que laid, qui est retrouvé mort un matin, étouffé par un os de biche. 

C’est le début d’une mystérieuse vengeance de la faune locale : sur les lieux des crimes suivants, on relève les traces de divers animaux, toutes les victimes ayant été chasseurs. La police piétine, on évoque de vieilles légendes où les animaux s’en prennent à leurs bourreaux. Madame Doucheyko arpente la région avec son Toyota Samouraï, observe la nature et dénonce systématiquement les abus des hommes contre les animaux. On la traite de vieille cinglée, elle n’en a cure et intervient même en plein sermon du curé, qui vante le travail de ces tueurs de la nature – lui-même étant une de ces brutes qu’elle combat avec ses moyens. 

Une nuit, elle est éjectée d’une scène de chasse illégale par un commandant de police qui sera retrouvé peu de temps après, le crâne défoncé au fond d’un puits. 

Hormis les scènes sanglantes, le roman décrit de grandes amitiés, notamment à l’ombre de William Blake, un bal costumé plutôt excentrique et des repas partagés – où l’on sent, par exemple, le fumet de la soupe à la moutarde !

La chute du récit est une pure exaltation pour les lecteurs rebelles, amoureux de la nature et de la justice. Les animaux sauvages participent du charme de ce roman et Madame Doucheyko apparaît comme une féministe pure et dure. L’écriture est empreinte d’ironie et le regard de l’auteure sur la Pologne ne manque jamais de piquant. A ne pas rater. Rappelons que le livre a reçu en 2018 (remis en 2019) le Nobel de littérature. Et quelques autres.

Fabuleuse aventure que la saga du chocolat, qui a débuté chez les Aztèques et les Mayas, a traversé l’océan pour devenir chez les sévères Helvètes une récompense, puis un péché mignon qui frappe même l’armée !

Très gros consommateur, chaque citoyen suisse mangerait douze kilos de chocolat par an. Les Français et les Belges traînent la langue loin derrière. « La Suisse s’est-elle chocolatée pour adoucir ses mœurs luthériennes et calvinistes, ses rigueurs comptables et bancaires, sa conception de la guerre déjà humanisée par la Croix-Rouge ? » interroge Gilles Fumey dans Le roman du chocolat suisse. 

Dans l’Amérique fraîchement découverte, « le xocolatl est un breuvage à base de fèves de cacao moulues, auquel on a ajouté du piment, du miel et de la vanille, qui sert de boisson rituelle lors de cérémonies publiques », ou comme monnaie d’échange. Ramenée en Europe dans la cour des grands, la mystérieuse boisson séduit les princesses et les femmes de noble rang. On est encore loin de la Suisse, et le xocolatl va devoir affronter les religions qui se mêlent un peu trop de la vie quotidienne des citoyens. Or, ce sont les tyranniques religieux qui vont se plier à la force tranquille de la petite fève transformée en boisson des dieux. Les puritains de Genève ne pourront rien contre ce chocolat qui s’est faufilé partout sous l’étiquette médicament « doué de vertus exceptionnelles » pour mieux régner sur les esprits et se laisser savourer. D’ailleurs, les horlogers en sont friands ! Du côté des cathos, les papes ne condamnent pas le chocolat « laissant aux théologiens le soin de le faire adopter en ergotant sur sa place dans le jeûne et le carême. » 

De la pharmacie, il passe dans les confiseries. Par l’Angleterre notamment, où la famille Fry transforme la fève en pâte à cacao et invente en 1847 la fabuleuse tablette de chocolat que les Suisses nomment toujours « plaque ». Le 19^ème siècle voit la mise en place d’une véritable industrie chocolatière. Apparaissent des noms qui resteront inscrits dans la saga du chocolat : François-Louis Cailler, formé à Turin, et Philippe Suchard, qui, après un tour du monde et un apprentissage à New York, ouvre à Neuchâtel une fabrique de chocolat restée célèbre. C’est un avant-gardiste, il a déjà compris, avant l’heure, le rôle essentiel de la publicité. Et, grâce à la presse hydraulique, le chocolat peut se transformer en beurre de cacao, c’est l’entrée dans l’ère industrielle. Restera l’apport du lait, produit paysan par excellence, qui installera définitivement le succès du chocolat en Suisse grâce à Daniel Peter, qui épousera une fille Caillé. Le petit monde chocolatier tourne rond, il ne cesse de se développer autour de noms qui, aujourd’hui encore, font saliver les croqueurs de choc : Nestlé, Kohler, Lindt, Villars, Sprüngli, etc.

Il y eut quelques échecs, beaucoup de succès, des délocalisations à l’étranger, une fabuleuse variation du produit. Et là, on s’interroge : la culture du cacao est fragile, pourra-t-on, par des manipulations génétiques, l’importer sous nos latitudes ? Et que dire du demi-million d’enfants qui travaillent dans les plantations ? Et puis, le chocolat est-il encore un produit si pur qu’on le croit ? Qu’en est-il de la « technicisation et la chimisation de la production avec produits concentrés, extraits, reconstitués, colorants, conservateurs, édulcorants, émulsifiants… » ? Du xocolatl aux images sur Facebook, notre péché mignon que l’armée elle-même ne dédaigne pas, serait-il en danger ? « L’avenir n’est pas écrit », affirme l’auteur, qui mérite un détour, tant son livre est riche d’informations, parfois rocambolesques, d’où le titre : Le roman du chocolat suisse.

Même le plus tordu des auteurs de polars n’aurait imaginé un tel scénario : la disparition d’un avion de ligne de 64m d’envergure sur 74m de longueur. On est loin d’un jouet pour les enfants. Et pourtant, le 8 mars 2014, le Boeing 777 MH370 de la Malaysia Airlines, en partance de Kuala Lumpur à destination de Pékin, va se volatiliser 41 minutes après son départ, avec 239 passagers et personnel d’équipage à son bord. Il aurait alors, selon la version officielle, viré de bord, retraversant la Malaisie en direction du Détroit de Malacca et de l’Océan indien.

Le transpondeur a été éteint, l’avion n’apparaît plus sur aucun radar, dans l’une des régions maritimes les plus surveillées au monde. Depuis lors, silence radio ! Tout a été dit, écrit, supposé, filmé, imaginé, concernant le plus grand mystère de l’aviation civile. Durant plusieurs années, les recherches de 25 pays ont permis de fouiller les entrailles de l’océan. Rien, ni carcasse, ni boîtes noires, ni dépouille, ni déchets. Et pas de débris sur les eaux bleues de nos océans, hormis quelques objets supposés provenir du MH370, échoués sur les côtes de l’Afrique de l’Est. Parmi eux, le célèbre flaperon (pièce d’aile), présenté comme un trophée attestant de la disparition du MH370, déposé sur l’île de La Réunion. Tout le monde applaudit : il est identifié comme ayant appartenu au MH370. 

C’était compter sans la journaliste française Florence de Changy, grand reporter pour Le Monde et Radio France, qui détricote la version officielle, affirmant qu’un 777 ne peut pas faire demi-tour de la manière dont on abreuve les médias et filer vers le détroit de Malacca, avant d’aller plonger, à bout de carburant, dans les houles de l’océan Indien. Sans laisser de trace. Et les rares témoignages de personnes qui ont vu, au matin du 8 mars, un gros porteur filant au-dessus de leurs têtes vers ce même océan ou même un avion en feu, sont réfutés. Selon elle, l’enquête est truffée d’erreurs, d’approximations, de manipulations. Un enfumage international ! Par exemple, le fameux flaperon : dépourvu de sa plaque d’identification, il ne peut donc vraisemblablement pas appartenir au fantôme de Malaysia Airlines. 

Florence de Changy a consacré deux ouvrages à cette affaire, la Baronne reviendra prochainement sur cette enquête extrêmement pointue.

Un père, un mari en colère

Premier chapitre de cette histoire aussi cruelle que rocambolesque, « VolMH370. Une vie détournée » de Ghislain Wattrelos,un haut conseiller français en stratégie d’implantation de sociétés à l’étranger, qui a perdu deux de ses enfants et son épouse dans ce MH370. Très vite convaincu que les autorités mentent aux familles des disparus, il décide de mener sa propre enquête. Son livre, corédigé avec la journaliste Gaëlle Legenne, reprend et analyse toutes les informations hautement contradictoires, les lenteurs, les bobards dont sont abreuvés ceux qui ne peuvent pas faire leur deuil. Après avoir perdu le moindre espoir de revoir sa famille vivante, il en vient à penser que son affaire est en vérité une affaire d’État. Il veut comprendre comment les nations œuvrent ensemble sur les dossiers sensibles. Son parcours du combattant est épuisant : entre les refus, les non-réponses, les tonnes de mails, les échanges téléphoniques, les déplacements et rencontres d’un bout à l’autre de la planète, les magouilles politiques dont il ne doute plus, les appels de dingues qui « savent où se trouve le Boeing » et les faux espoirs, le temps file. Et puis, il doit travailler, être présent pour son aîné survivant, resté à Paris durant les vacances au Club Med de sa mère, de son frère, de sa sœur et d’un ami à elle. 

Il a tiré toutes les sonnettes, même au plus haut niveau de l’état français, répondu aux médias (il a bien entendu rencontré Florence de Changy), secoué des spécialistes en aéronautique, des flics, des politiques, des juges, tenté de percer des secrets d’État impénétrables, l’épave est demeurée introuvable, comme enlevée par des extraterrestres, une théorie autant défendue que fleurissent les affirmations complotistes.

Les années passent, il affirme que les recherches ont été systématiquement menées loin du périmètre où aurait pu plonger le Boeing. Intentionnellement, pour noyer le poisson, osons cette douloureuse métaphore. Et malgré le chagrin dont il inonde les pages de son livre, Ghislain Wattrelos finit par créer sa propre entreprise et… se remarie. L’affaire est close, même s’il écrit :  « Mon combat demeure, tandis que la haine s’en est doucement allée… Mon combat n’est pas terminé. Il ne fait que commencer… Pour découvrir la vérité, je ne suis pas seul. Ce combat, je suis maintenant sûr de le gagner. »

Onze ans plus tard, soit le 30 décembre 2025, les recherches reprennent, censées durer cinquante‑cinq jours, sous la direction d’une société britannique, ciblant une nouvelle zone de 15 000 km², avec des technologies sous-marines avancées, dans le cadre d’un contrat « sans découverte, sans frais ». Au 10 février, Anne, ma sœur Anne, ne voit toujours rien venir… 

Connu sous plusieurs noms, il est resté dans les annales de la littérature allemande du Moyen Âge tardif sous l’appellation de Johannes von Saaz, né vers 1350 au Royaume de Bohême, mort à Prague en 1414 ou 1415. Il a étudié en France et en Italie, où il admire le style raffiné de Pétrarque. Après ses études, il devient notaire public, puis recteur de l’école de latin de la ville et enfin, à partir de 1383, il endosse la charge de responsable du registre de la ville de Saas. Il rejoint Prague en 1411 et travaille à la Chancellerie impériale.

Il est parfois bon de retrouver dans sa bibliothèque un bouquin qui traite d’un grand sujet bateau qui cache encore bien des mystères, le temps.

Comme tout un chacun le vérifie un jour ou l’autre, quoi de plus relatif que le temps ? Et pourtant, 60 secondes égalent une minute. Si vous avez des doutes, adressez-vous aux horloges atomiques. Elles affirment qu’une minute, c’est bien 60 secondes, ya pas à chercher midi à quatorze heures ! Malgré cela, toutes les expériences le l’humanité parviennent à la même conclusion : bons moments avec des amis ? Vacances ? Week-end en amoureux ? Vous ne l’avez pas vu passer, ce temps aussi instable que le sable dans une main. En prison, le temps est d’une terrifiante lenteur. Peut-être parce que « le temps est une invention humaine », explique le journaliste genevois Pierre-Yves Frei dans son ouvrage « Les 24 heures du temps », un vrai roman d’aventures.

La vulgarisation scientifique est un art auquel Pierre-Yves Frei s’adonne depuis plusieurs années. C’est donc à lui que s’est adressé le Musée d’histoire des sciences de Genève, rattaché au Museum d’histoire naturelle, afin de concrétiser pour le public le thème de l’édition 2008 de la Nuit des sciences, destinée à tisser des liens entre le monde scientifique et le grand public. Son ouvrage entraîne le lecteur dans le sillage de sa propre histoire, grain de poussière dès qu’elle est comparée à celle de l’univers. Le journaliste rappelle que le Big Bang aurait fêté ses 13,8 milliards d’années, à quelques siècles près. La formation de la petite planète bleue témoigne d’une ado de 4,56 milliards d’années, homo sapiens ne comptant environ que 300.000 ans au compteur. Mais son histoire est tortueuse, les premières traces de l’humanité remonteraient à sept millions d’années.

Aussi jeune fût-il, notre aïeul a vite compris que vivre, c’était… mourir. Il a donc inventé l’idée de l’éternité, les dieux, ce folklore qui le différencie de l’animal. 

Mais quelle affaire que de tenter d’apprivoiser le temps, un fantôme si présent/absent. Frei passe en revue, par exemple, les innombrables courants philosophiques, qui tous ont interrogé l’être humain face à ce coquin de temps. Il se balade également de clepsydre en cadran solaire, de rythme musical en théories chimiques et physiques, elles aussi, à leur façon, confrontées à l’incontournable Chronos. Les douze chapitres défilent, empreints d’humour — l’homme y apparaît plutôt ridicule, même dans son génie créatif, toujours si fragile face à une réalité dont il appréhende à peine la pointe de l’iceberg… Le CERN a donc encore de beaux jours devant lui.

La conclusion l’ouvrage est une vraie descente aux enfers, Dante ne s’y serait point trompé, qui évoque la fin des fins : Big Crunch ? Big Freeze ? Big Rip ? C’est à choix, et c’est une bonne manière de relativiser notre ego !

Le terme est récent. Il a été proposé par le Canadien Jeff Chapman en 1996, et devenu populaire à partir des années 2000. Urbex est la contraction d’exploration urbaine en anglais. Si cette activité, parfois dangereuse et souvent interdite, a pris un essor considérable depuis 2010, c’est principalement dû aux réseaux sociaux.

Et pourtant, les humains l’ont toujours pratiquée, sans lui attribuer un vocable particulier, notamment en visitant les sites archéologiques ou en s’adonnant à ce que le photojournaliste français Ambroise Tézenas nomme « Le Tourisme de la désolation » (ou tourisme noir), titre de son livre paru chez Actes Sud. Les sites présentés par Thézenas, tous abandonnés, mais « vivants », hurlant aux souvenirs des martyrs, qui vont de Tchernobyl à Oradour-sur-Glâne, en passant par les traces de l’assassinat de JFK, le circuit commémoratif du génocide au Rwanda, le Musée du génocide Tuol Slang au Cambodge, la prison de Karosta en Lituanie, et autres sites abjects, tel Mleeta au Liban. Dans ces cas-là, c’est autorisé et… payant.

Les visiteurs adorent les lieux où l’horreur étendait ses pires abominations ou ses catastrophes. Ce tourisme de l’indicible pourrait entrer dans la définition d’urbex, dans un sens très large.

Jeff Chapman, lui, a fait des émules parmi les aventuriers à la petite semaine, à la recherche d’émotions fortes. Mais peu à peu, chercheurs, écrivains, photographes et historiens s’en sont mêlés. La bibliographie concernant le domaine est vaste et bien documentée.

Parmi les ouvrages consacrés au sujet, « Urbex, le phénomène décrypté » de Nicolas Offenstadt, décrit la mouvance, l’analyse en historien, fournit des conseils, des adresses connues dans le milieu, offrant au lecteur une sorte de bible du bon sens et du respect des lieux désertés : les urbexeurs purs et durs ne fournissent jamais l’adresse de leurs découvertes, afin de préserver ce patrimoine à la dérive : les pillages y sont innombrables et les accidents monnaie courante ; un plancher pourri, un toit brinquebalant, une cave oubliée dont les escaliers sont brinquebalants sont autant de pièges pour les curieux.

Découvrir et arpenter châteaux et immeubles oubliés, hôpitaux délaissés, usines à l’abandon, parcs aquatiques ou collèges désaffectés requiert souvent un solide entraînement physique et une préparation adéquate : renseignements concernant l’endroit et le règlement qui interdit ou non la visite, matériel à emmener, tels boisson, lampe de poche, téléphone portable, éventuellement corde… et couteau suisse ! Il est recommandé de ne jamais entamer la « balade » en solitaire.

L’auteur souligne également qu’il existe un « porno des ruines » : des récits d’explorateurs qui ne cherchent qu’à voir la beauté de la mort, évoquant « les émotions face à ces ruines érigées en exotisme… », sans afficher le moindre respect, agissant en voyeurs.

On le voit, la question de l’urbex est complexe.

Nicolas Offenstadt qui compte des centaines de visites à son compteur d’urbexeur, raconte ses propres expériences. Une bibliographie complète l’ouvrage… et des photos de mauvaise qualité en noir et blanc !

Dans le comté de Vestfold, au sud de la Norvège, un curieux phénomène interpelle les habitants : des oiseaux tombent raides morts. 

Au même moment, une série de chalets fermés durant la mauvaise saison sont systématiquement cambriolés. Dans l’un d’eux, propriété d’un célèbre présentateur télé, un cadavre cagoulé, baignant dans son sang, est retrouvé sur le pas de porte.

Inspecteur de la police criminelle de Larvik, une ville située à une centaine de kilomètres d’Oslo, l’inspecteur de police William Wisting est chargé de l’enquête. Coïncidence, sa fille Line, journaliste d’investigation, séjourne dans le chalet de son père, situé non loin du lieu du crime, où elle a entamé la rédaction d’un roman. Alors qu’elle se balade un jour le long d’un fjord, elle découvre dans une barque un corps sans vie, les yeux arrachés par les oiseaux. Pour corser l’affaire, ce cadavre disparaît avant d’arriver à la morgue et un incendie suspect éclate dans l’un des chalets. De quoi y perdre son latin, si ce n’est le fil de cette histoire macabre. Mais il en faudrait davantage pour décourager Wisting, qui découvre qu’en dehors des cambriolages, un épisode de trafic de drogue aurait mal tourné. Ses recherches les poussent, lui et son équipe, à enquêter en Lituanie. Certaines pièces du puzzle l’inquiètent, quand il apprend, par exemple, que le petit ami de sa fille apparaît mêlé là l’intrigue.

Si serrés soient-ils, et apparemment fort complexes, les noeuds de l’énigme sont pourtant cousus de fil blanc. Wisting, qui se fie à son instinct et à son regard aiguisé, dénoue la pelote emmêlée et arrête le coupable. Le lecteur apprend également la raison qui a causé la mort subite des oiseaux.

Bien ficelé comme le sont généralement les thrillers nordiques, ce récit de Joran Lier Horst, lui-même flic avant d’entamer une carrière d’écrivain et de journaliste, est truffé d’éléments parallèles qui brouillent les pistes pour la joie du lecteur. Bien écrit, avec des personnages plutôt attachants, cette septième enquête de William Wisting allie précision et suspense de manière assez classique.